bell

sobre el tiempo no hay mejor cosa que aceptarlo, pasa y es veloz...(sic)


Y sí, hay cenizas, las mismas que son nuestras y serán por siempre.
La situación es la siguiente: volver – ir. Es el mismo lugar?
Para mí la respuesta es siempre no quedarse.

Hay necesidades, siempre.-
El escenario de necesidad es tan eminente que nos quemaremos el cerebro, o bien, se podría quedar congelado.-
No hay una respuesta, ni saciedad, esa es la situación y esa es la respuesta; a todo, dijimos: --------------------------------------------------------No quedarse.-

El punto cero (0) es el mejor de los momentos.-
En donde todo esta por pasar, o bien ya pasó, siempre uno puede volver a cero, cero, es el comienzo. Y el cero no fue un invento, fue una situación descubierta. Descúbrelo!

Salvarnos.
Para y por qué salvarnos? Salvarse uno es un instinto, eso está claro, es un cuestión de asumir el egoísmo situacional ante la evidencia de la catástrofe; salvarse es marcar el gol, salvar es un pase gol. No confundamos, nunca, la sinceridad del alma es salvar, la avaricia es salvarse.

El dinero; ese momento incómodo por el cual luchamos.-
Hay que buscarlo, pretender que vendrá también es una búsqueda. No lo necesites, nunca. Regresa al mar, ve la muerte de cerca. El dinero es tan importante como una servilleta, sólo que se usa antes de comer.-

La felicidad:
La felicidad no existe en definitiva. El paralelo eterno que sólo aveces uno lo puede cruzar..."cuando lo cruzas sentís el éxtasis de un salto al vacío".
El agua en verdad es transparente, así debes ser.

El paso del tiempo*
El tiempo sigue siendo una paradoja. Si asumimos la inconsistencia de esta teoría, pero su particular acierto, ya que no hay un teorema que lo mejore, vivir es un beneficio exclusivo por un tiempo limitado. La separación en el tiempo existe, si, lógicamente, creemos en la paradoja…no tan lógica.

*EL TEOREMA DE BELL
El Teorema de Bell prueba la conexión-correlación entre sistemas no relacionados causalmente. Bell aduce que mientras la separación en el tiempo o en el espacio son "reales" en ciertos contextos, dicha separación es "irreal"

Atardecer de domingo y de verano

La fascinación por lo nuevo es como un anagrama, es el remedio a la tradicional y cruel realidad de los desesperados. No queremos lo que sólo incita, esa narcótica e histérica…, sí! Eso que no es nada. (acá cabría un insulto, o por lo menos un trago fuerte).

El vacío, el horizonte solitario, el ritmo de los latidos, el corazón en punto y coma, el paso lento del tiempo con la música que hipnotiza y también nos perturba, nos seduce, nos c a l m a, con esa calma silenciosa del pasado, es un disparo caliente siempre que nos acierta. Un solo aroma que desvanece e inspira, incita a sólo ver, pensar no, no pienses… cuando pensamos creamos un espacio! No, no… pienses! nos damos una bocanada de tiempo. El ritmo, el corazón en punto y coma. Vamos, vamos. Sacudí tu vida, tus días, que tu aliento no te falte nunca, sólo que sea la dicha que ocupe tu vida, la alegría de mirar, de seducir, de vivir el extasis del extasis. Sí, podemos decir que no te convenzo con sólo estas palabras, podemos concluir que quiero motivar un salto, un riesgo muy alto, muy fino a la muerte. Pará, pará, mira… mira al costado, al frente… y escucha… escucha la música, la cadencia, los golpes y el mensaje. El mensaje: un atardecer de domingo en verano, es la oportunidad de culminar la nada. Que la nada de una vez exista y deje de existir, que se liquide ella misma!

Me estiro los pelos, me muerdo lo labios.

lluvia

Bailemos que llueve, bailemos solos, que estamos solos. El amor en una gota de lluvia, en el cielo gris, en el viento que aclara.

La tierra mojada se va moliendo con los pasos de pies descalzos.

Bailen, señores, bailen.-

En sus dedos, en sus ojos, en todo el cuerpo hay danza, hay una reverencia sublime a lo inusual, como las gotas, que golpean su expresión de amor, cayendo callan su viaje vertical en nuestros rostros.-

Bailen, bailen que la lluvia es instinto, salgamos! dicten su propio exilio a las oficinas, salten las ventanas, que se abran las persianas que el tiempo no para, que el cielo sea el techo infinito, que de las flores y de los árboles se haga la vida, que las nubes se revelen a su corta existencia y seamos éxtasis, seamos música con agua de lluvia...

El día que nos llamaron.-

En el momento en que nos llamaron para el juicio final, estábamos borrachos.

Era sencillo, tomamos una copa, después fueron dos, tres … y apareció Raúl con el Ukelele. Nos “fuimos todo”, no entendíamos el concepto del tema, por más que era bien claro: Juicio Final y nosotros de manera unánime pero sin premeditación le sacamos el drama al asunto.-

Se acercó un señor, diría un anciano con mirada juvenil para su mejor identikit, tenía un Oboe. Sin más trámite, se unió, sacó unos acordes fantásticos del aire espeso, llegó otro, con más vino y un flaco alto, que cantaba en algo parecido al francés. Sentía al canto como expresión pura de la armonía. Su estilo es inexplicable para este relator.-

Nosotros, como buenos paraguayos, fuimos anfitriones de los comensales y de esa banda improvisada, a nadie le negamos su lugar, ni que se exprese libremente. Democracia artística.-

Algún crítico musical nos calificaría como: Folk, con toques de música indie, yo creo que sumamos elementos para crear un estilo nuevo, algo digno de ser coro apocalíptico, pero con énfasis en el coro y sin tanto apocalipsis.- Una persona tenía unas caracolas que tenían sonidos huecos, se unía a la banda itinerante.-

Nos pasaron las horas, como a varios les va pasando la vida. Nos reímos, aplaudimos y cantamos.
Pudimos organizamos sin pensar y hasta conseguimos objetos para percutir, los ritmos han sido desde el inicio de nuestros días como humanidad, sinónimos de expresión.-

El pasillo gigante, una ante sala y la eternidad nos esperaban. No sabíamos de la veracidad de todo, pero dejamos de pensar en cosas veraces. La revelación de una verdad hace que cómo un truco de magia se vuelva cotidiano. El secreto es el esplendor de la intriga. La verdad nos hará libres; o simplemente libera el temor.-

Desde la ante sala se escuchaban alaridos, ni buenos ni malos, algún sollozo, alguna risa. Estaban, supongo, siendo juzgadas personas por su paso en la vida terrenal. No sé si pude distinguir a alguien, ni siquiera recuerdo rostros, pero sí puedo esbozar un pequeño agradecimiento a Dante, su libro, tenía cuestiones perfectas-

El salón era eterno y gigante, de mármol blanco y negro. El techo tenía por lo menos 10 metros de altura y los pilares, un tanto descuidados eran grises, habían flores en lugares dispares.- Pasaba gente que nos miraba extrañada.- Para nosotros era de noche, pero no había certeza en esos pasillos fríos. Le pusimos calor a las paredes rectas y sin eco, se escuchaban algunos pasos, y los más audaces decían: Estamos en el Purgatorio.-

Las cuerdas pulsadas y rasgadas con las voces gastadas conformaban el coro, unión de voces lúgubres pero hermosas. Las voces unidas acompañan mejor cualquier insinuación.- Mi amigo Pablo, que estaba asustado empezó a soltarse, marcaban un ritmo las cuerdas y los percusionistas familiares, él, sin darnos cuenta, comenzó a bailar. Su copa de vino manchaba las telas de una cortina gigante, parecía el telón que se abría de la obra de la vida.- Del baile y gracias a los pasos y la cadencia, se nos unieron unas mujeres solas que estaban en blanco y negro.

Llegó Luis, quería registrar todo con su cámara de fotos y no paraba con las tomas, yo lo veía feliz. Unas cuantas personas, abrazadas lloraban, yo de eso no me percaté, solo aplaudía y reía, quizás era el efecto del vino, quizás me daba cuenta que la felicidad era cantar, bailar y que la gente que te rodea es la que soporta la felicidad de cada uno. No puedo acordarme de mucho más, ya que hay un lapso que la música se volvió etérea, sublime y que nos iluminamos cómo luces fluorescentes. El señor que cantaba en un idioma parecido al francés nunca dejo de hacerlo, cerraba los ojos y dejaba de acariciar su barba turbia cuando subía las notas de su voz. Yo creo que pensaba en alguien, intentaba reivindicar lo divino de la seducción y del olvido. Lo bueno que cuando hablan los gestos es que las conclusiones son personales, cuando hablamos las conclusiones son ajenas. Los hombres sabemos cómo empezar a diferenciarnos, ese día, supimos unir las diferencias.-

Si bien la vida deja huellas, yo tenía rastros por todos lados, desde el cuello, hasta en el alma.

De la intensidad de las luces, fueron bajando cenizas del techo, yo pensaba que se quemaba algo, pero eran cenizas suaves, no tenían razón aparente, sólo hacían que nuestras luces, los cantos, ritmos y bailes se parezcan más a un sueño irremediablemente hermoso. Las copas seguían vivas, mi luz brillaba más y no pude evitar bailar. Una de las mujeres me había hecho un guiño, eso señores, es para mí, un acto de educación. Respondan los guiños con bailes.

En el día del juicio final, bailamos, cantamos y nos embriagamos felices, cómo me habían enseñado mis ancestros.-

No creo que haya sido una casualidad, en ese día no había casualidad, es más, creo que la espontaneidad e improvisación surgen en los momentos justos en personas espontáneas.- La gente que esperaba o pasaba se empezó a cuestionar, si bien no eran muchos, cada vez sumaban más los curiosos, algunos empezaron marcar el ritmo, otros demostraban risas, e intentaban seguir los tarareos.-

Una de las mujeres en blanco y negro, la de ojos claros, que bailaba conmigo, susurraba palabras, era una vaga traducción de los cánticos, sentía su respiración, su aroma y sus risas. Su cuerpo pegado al mío tenía un calor particular. Su boca tenía vino, la mía, creo que se empezaba a enamorar de la suya. Su vestido comenzó a ser escarlata, un color aún difuso, la música se volvió instrumental. La gente nuevamente empezaba a dejarnos solos. Escuchaba un violín, no pude saber de quién eran los sonidos agudos. Un instante recordé lo mal que hace amar, y lo bien que se siente ser amado. La contradicción egoísta del amante. No sé si lloré, lo más probable es que si lo haya hecho, sin darme cuenta, me estaba redimiendo. Nunca es tarde señores.-

Ella paró de bailar, algo parecido a que el mundo deje de girar. Miró fijamente con sus ojos claros mis ojos de mirada desguarnecida, yo me sentí presa, no podría escapar, lo sabía y me entregué a ser guiado. Sabía que el desenlace sería intenso. Su boca fue mía y la mía suya. Dos minutos después del beso húmedo, me tomó de la mano. Las canciones se habían alejado. Escuché algunas voces, yo no soltaba su mano ella no intentó dejar la mía.

Recuerdo sus ojos, recuerdo sus labios.

Nos unimos y desaparecimos en la luz del vacío luego de unos segundos.-

Volviendo. Teorías conspiratorias sobre teorías.-

Carvallo es Batman, dijo por telef cuando logramos evadir una barrera policial por una demostración de la típica frase "si no podes convencer, confundí"

Así cruzamos Paraguarí, el auto prestado, "había sido" no tenía documentos, no por nada malo, simplemente no nos habían entregado. La Policía señores, debería estudiar un poco más sobre "supuestas leyes que creamos los pilotos desolados" en busca de un norte, en el sur.-

Salíamos en busca de algo, que creímos era un viaje más. volvimos con más cuestionamientos, un número telefónico y un premio.- El sur, es así. Impredecible.

consejo 1: Lleven los documentos del auto.-

Volviendo, sentado al lado de la persona que me había llamado Batman, y, que cómo yo, necesitaba explayar cuestiones terminamos debatiendo sobre la duda como eje existencial del existencialismo. Sí, no somos ni filósofos ni mucho menos, pero al viajar horas, uno, en algún punto empieza a filosofar y lo del existencialismo, no es para tanto, pero el juego de palabras merecía ser escrito.-

De idas y vueltas y con el paisaje aturdido con una lluvia que presagia la primavera pudimos llegar a varias conclusiones. Todas estas conclusiones, si bien tienen un lado B, también son conclusiones que entre nosotros son, parciales sobre la ficción y realidad que todos vivimos y algunos sobrevivimos. En algún momento hablamos de lo genial que es el guaraní de Emiliano R Fernández y sus composiciones, terminamos hablando, compenetrados a partir de una frase más que interesante: “On the meridian of time, there is no injustice: there is only the poetry of motion creating the illusion of truth and drama.” No fue nuestra intención llegar a Trópico de Cáncer, es más, digamos que hablando y explayando cuestiones terminamos creyendo que podríamos dilucidar y sobre todo comprender la gran cantidad de grises que existen entre la voraz rivalidad de lo blanco y lo negro. La verdad, que no pudimos, ni podremos aún tengamos que viajar mil veces más al sur.

No soy escéptico, es más, sólo soy humano y puedo ser un camaleón retórico, pero no creo que exista una sola verdad, la verdad es cómo la cantidad de grises. Por eso que "En el meridiano del tiempo, no exista injusticia", es un axioma perfecto. No es la verdad, es simplemente la confrontación real de la teoría que existen infinidad de grises, y no sólo blancos y negros. Así, como podrá leer amable lector, nos fuimos por las ramas. Termos y rondas de fresco tereré, más el paisaje, el desamor que nos perseguía y por supuesto, la lluvia hicieron que de esa conversación que empezara con Batman, pasase de la polca y terminemos en libros de comienzo de siglo XX. Resalto de nuevo, ni somos filósofos ni intelectuales. Somos viajeros en estos tiempos donde solo existe la poesía del movimiento con la ilusión y nuestros dramas.-

De aquél viaje, de aquellos momentos hechos palabras, seguí leyendo sobre el amigo Miller. También seguí conversando con mi compañero de ruta y por supuesto, pasando a papel, algo de lo que hablamos en esas horas de sur a norte y viceversa.-

Si la mejor forma de olvidar a una mujer es convertirla en literatura, como escribía Henry Miller, este señor habrá tenido sus razones.- Yo, en cambio, prefiero arrancar de una manera un poco más tradicional.-

Intento beber una cantidad considerable de alcohol que me ayude a dormir y al día siguiente busco realizar actividades que sólo busquen la soledad, la soledad sin el marketing que la rodea, es súper interesante. Si la tomamos de su lado estrictamente comercial, se convierte en un pequeño divague maléfico con cuestiones arbitrarias en el espacio y el tiempo. Luego, de encontrarme con soledad - sin el concepto comercial de esta - sin darme cuenta ni tenerme en cuenta, soy algo así, cómo un árabe con un edén que no es mío.-

No es fácil olvidar, mucho más fácil es olvidarse uno mismo.- Tampoco, como veremos, es algo de imposible realización.-

En síntesis. La teoría de la literatura y el olvido, no se alejan de la teoría de la "muerte por tiempo limitado"*

No creo que pueda intentar ser uno escritor, sin no haber intentado y fracasado en la encomiable e inefable aventura del intento del olvido. No, así de sencillo, no puede uno darse el lujo de escribir líneas o pseudo literatura sin antes haberse estrellado contra paredes que no pueden ser escaladas.-

Mirar fotografías, escuchar canciones, leer escritos antiguos son los artilugios y malabares que el hijo de su madre de Murphy hace que su ley, cruel pero real, juegue un tanto con nosotros. Es más, creo que el infeliz este de Murphy, conmigo en particular, eligió como un blanco cómico para acertar sus leyes. Y las acierta, el muy pelotudo, y hace que no tenga otra que algún día mirarlo fijamente e intentar un atentado maléfico y cruel contra este señor. No intento, ni deseo que mi violencia y crueldad lo borre del planeta, pero que por lo menos le mutile el alma al MR. Murphy.- Lo odio, se puede especular o inferir eso en mucha gente, en mí, yo lo re contra confirmo.- En el intento del olvido, las leyes de este innombrable se acentúan de manera tan elocuente y con tenacidad que a la vez creería uno, este señor es tan perspicaz, que nos va liquidando como cualquier tortura oriental: Lenta y terriblemente.-

Creo también, y sin temor a equivocarme, que el olvido es un lugar. El lugar que todos alguna vez conocemos pero que nunca sabemos cuando llegamos, cuando estamos en él, pero sí cuando salimos de él. Por más que este lugar queda grabado cómo aquellos días felices que alguna vez tuvimos en la infancia, es uno de esos recuerdos que no se pueden olvidar.- Tan paradójicos somos, que el olvido no se pueda olvidar…En fin.-

Por otro lado, pero con el mismo afán, la Teoría de la muerte por tiempo limitado parte de la exégesis misma del olvido. La muerte por tiempo limitado es la que causa justamente – y puede sólo causarla – una sola persona a otra.- No hay otro factor, sólo una a otra. Es bien humana, no tiene bacterias ni salvoconductos químicos, es de humano a humano y nada más. Una persona puede matar por tiempo limitado a otra, así como nosotros tenemos la capacidad de matar, también nos han matado.- El olvido es muerte por tiempo limitado, diríamos, es cómo la peor de las vacaciones de la vida, solos, hasta desconsolados. El problema surge que ni el olvido, o la muerte por tiempo limitado han establecido plazos concretos o incluso un vencimiento cierto. Tampoco tienen indicaciones o contra indicaciones, estos supuestos son infinitos, algo innecesarios pero, cuidado, no tienen fin. Se saben que acaban, que terminan pero no que tiene un día concreto, es más, terminan cuando queremos que sigan.

El caso que me ha sacudido mil veces mi cabeza es relacionado al mío. No quiero ser entrometido en mi mismo, pero, digamos que tengo una buena perspectiva de lo que puede ocurrir en base a consideraciones de hecho y derecho que podría exponer yo mismo. La experiencia es un peine que te dan cuando ya no tienes cabello… nada más cierto, y también absurdo. La experiencia es uno de los objetos intangibles tan peculiarmente buscados que al final creo que la sobre valoramos.-

En todo caso, la experiencia y los momentos, ¿cómo el olvido y la experiencia deberían servir para poder entendernos y entender en todo caso a los que nos atenemos cuando no entendemos?. Yo sigo sin entenderme, y ese es el problema que tampoco límites tiene. Ud, lector: se entiende? No es fácil responder, porque la naturaleza misma humana hace que queramos siempre lo que no tenemos, que busquemos sentir lo que no sentimos y que envidiemos – sensorialmente – lo que no percibimos. Todo esto, hasta que perdemos lo que teníamos.- No es difícil conjeturar sobre la malversación de momentos que nosotros mismos nos hacemos. No es tampoco complicado saber que todos nuestros problemas nacen en nosotros mismos. Es, así mismo, fácil dilucidar soluciones siempre y cuando tengamos la vocación para solucionarlos.

No soy partidario del re análisis de las situaciones, ni de pensar tanto. No comparto, pero respeto profundamente a aquellos contempladores introspectivos como los monjes éstos que se quedan años mirando atardeceres buscando una paz interior y/o las soluciones a sus cuestionamientos internos y toman té. Me gusta más la destrucción masiva de Bukowski antes que mirar un río por 14 meses seguidos. Esto no significa que esté mal o bien lo que digo, simplemente que mi acto – potencia, es totalmente intimidante y radical a lo pacífico y que, casi preocupantemente, lo simpático, no lo RIDÍCULO de todo, es que yo, vos y quién sea, sólo buscamos paz. Su Paz, mi Paz en tu/mi mundo.-

Morimos momentáneamente, matamos sin saber y nos refugiamos ocultos en un intento de lugar, que en realidad es el olvido.-

CONSEJO 2: Cuídense compañeros, que las apariencias engañan, que no cualquiera es Henry Miller, y todos tenemos a un Bukowski mucho más real al monje Shaolín que supuestamente nos venden y que creemos lo hemos comprado con eso que llaman experiencia.-
No quiero alarmar a nadie, ni siquiera sé si me estoy alarmando. Sé que soy un laberinto de idas y vueltas y el mejor consejo que puedo dar es: Saber qué es lo que uno NO quiere es mejor saber lo que uno quiere.-

Hasta cada instante.-

*teoría esbozada por mi amigo Luis A. viajante del tiempo, ilusorio y real

Gracias Henry M.

Cuando en las noches largas
una esperanza miente,
cuando la angustia es fuerte
sufres, te mueres.
Cuando a la puerta triste
llama la tarde fría
y en tu noche tibia
sufres, te mueres

Hoy te vi
mirando rosas,
hoy te vi
tu nunca dices que hay en ti,
hoy te vi

Cuando caminas lento
bajo la lluvia fría
cuando las luces pisas
sufres, te mueres.
Cuando se acaba el sueño
que eterno es el día,
cuando a tu cuarto miras
sufres, te mueres.

Hoy te vi

http://www.youtube.com/watch?v=e5JOpQkyZCM&feature=related
Eduardo Mateo .-

pensar

Hace tanto que no me animo a pensarte. Tanto.

Es más, hace ya tanto que ni te pensaba y ahora que lo hago recuerdo porque.

Sentirse vacio es el peor estado que he podido sufrir. La soledad en cambio me busca y he logrado entender que comprendería su avaricia, hasta es amiga.

El vació es el lugar que nadie debería descubrir.-

Hace tanto que no pienso, que también el jugar los pasos sin pensar, así cómo cuando respiramos por instinto…

Hace tanto que no te veo, que tu imagen difusa aparece como una obra abstracta, tan abstracta que los sentidos se sienten acomplejados.

Hace tanto que no puedo sentirte y sin embargo te vas desgarrando hasta el cuerpo de mi alma.

fotografías

Un recuerdo, de una fotografía se desprende.

De una fotografía salen sonidos, aromas, el frió y el calor.
Un agujero sin fin ni zoom, un toque de envidia al cosmos. El amor pasajero es el mejor de los amores.

Del recuerdo nace un árbol primerizo, que se va ramificando, luego caen sus frutos en segundos recuerdos. Una gran cantidad de alcohol riega los frutos, las hojas, el abono natural del pasado y la lágrima que fertiliza los rostros sin memorias.

RECORDAR, que lindo acto.-
Cuando recuerdo siento que bailo, y señores, yo no sé bailar

.

GLORIA

Me asusta la idea de dejar este mundo sin haber conocido a GLORIA.

Si, la verdad que esta vida es corta, por donde la miremos o analicemos, es fugaz. Ya diría el tango…”es un soplo la vida”. Estoy de acuerdo totalmente.-

Gloria, sin embargo, no sé si asume este axioma o los tantos análogos sobre la velocidad de la vida. Ella, reacia a todo, no se entrega fácil, es más, es una de esas que "muy difícil", como calificación, quedaría corta.

No entiendo como poder vivir sin ella, sin embargo respeto esa situación. Ella, Gloria, es la suma de todas las alegrías. Imagínese: LA SUMA DE TODAS LAS ALEGRÍAS.- Gloria es hermosa, en extremo, y del extremo que abusar no daña. De ella, al conocerla, sólo los beneficiados y benditos por dicho conocimiento podemos hablar e intentar, fútilmente quizás, pero intentar al fin, describirla.-

No es fácil repito, pero cuando ella posa sus ojos en vos, hay explicaciones científicas que no
van a tener cabida, ella seguirá siendo el misterio más sublime de esta corta vida.

Al conocerla, uno tiene que ser agradecido. Mira que no hay peor cosa que el desagradecido. Yo por eso, en ese saco no voy a entrar. Cómo se darán cuenta, ya soy un agradecido, y no hay un solo día, que despierte y no le dé gracias al más grande por hacerme parte de los que la conocimos a GLORIA. Si, yo y unos cuantos más, muchos por suerte, en esta parte del mundo, tan pobre, desvalida y corrupta hemos podido conocerla. Ud, incrédulo me dirá: ¿Cómo hace uno en Paraguay, para conocer a Gloria? Eso, tiene una respuesta sencilla.

Desde los primeros meses de mi vida, y gracias a mi viejos, tuve la oportunidad de conocer a GLORIA, hermosa ella, yo muy joven, un "nene" nos estrechamos en el primer abrazo, beso y hasta comulgamos la alegría que se transformaría en eterna. Cualquiera podrá creer que fui un avanzado, o cómo tan joven?? – con meses de vida nada más – y por culpa de mis padres! Cómo a un chico le presentan a GLORIA. Y sí, es cuestionable, pero así empezamos nosotros, y que les puedo decir, la primera vez, aunque vaga vez la recordamos, es siempre la que rompe el hielo, y la que no podemos olvidar. Allá por el 79, ya me hacía hombre!

Gloria luego se mi hizo esquiva, si, esquiva pero cada tanto me tiraba un beso, un abrazo, cosas que sólo ella sabe hacer. No puedo decir que no la vi más, pero si la vi poco o de a pedazos.

En plena pubertad, ella, cansada de no tener otro encuentro cómo el de hacía más de diez años, se despachó, me empachó y embriagó y ahí nos unimos nuevamente con todo. Si amable lector, con todo, abrazos, besos, etc, etc, para no ser muy explícito, insisto: etc y etc y dejemos el pudor en un baúl, fue impresionante!. De ese encuentro, yo ya podía dormir el resto de mi vida en paz. Por supuesto, cuando me sentía sin ella, recordaba esa noche en plena pubertad, y estaba hecho, ya estaba listo.-

Con los años uno va aprendiendo, y sufriendo en el silencio característicos de los sabios, que los que no la conocieron, sinceramente vivieron mucho menos (para no ser cruel y decir: no vivieron). En fin; hay que ser cuidados y no causar roncha, o una suerte de segregación y diferencias entre los que la conocieron y lo que no, pero lastimosamente, el mundo, el caos y este tema de los nuevos ritos urbanos hicieron que así sea. Yo no estoy de acuerdo y que esto conste; a mi Gloria me cambió la vida, pero no me creo más por eso, si, entre nosotros que la conocimos, sabemos que somos diferentes pero bueno, tampoco para decir esto a los cuatro vientos.-

En los albores de mi juventud, ya feliz y considerando ser un hombre serio no pude ni puedo negar que extrañaba sus encuentros pero tampoco podría sentirme celoso de ella. Sé que algún coqueteó con otros habrá tenido, tampoco puedo ser egoísta y quedármela para siempre, lo nuestro era un touch and go eterno, pero bueno, la vi con otros y unas cuantas veces hasta disfrute lo que los otros sentían ya que perfectamente podíamos hablar el mismo idioma sentimental con otras personas.

Terminaba un siglo, yo en proyección al hombre que ahora soy, más alto, y con convicciones mucho más fuertes, pero con el concepto de encarar siempre la vida con una sonrisa, casi, pero de verdad, contra cualquier credo inclusive estos métodos sofisticados de conjuros para predecir el futuro – que no sirven en resumidas cuentas- avizoré a Gloria, muy cerca y cuando la tuvimos posible, peleamos duró, con poco, pero con todo, hicimos lo imposible y sin querer casi, la tuvimos. Señores; que lo parió!! que más le puedo decir… sólo me queda dar las gracias.

Cierto, mis disculpas!... sobre cómo hacer para conocerla:
Fácil; Diríjase al Estadio Manuel Ferreira, sobre la Avda Mariscal López de Asunción Paraguay, pregunte, todos conocen, compre una entrada e ingrese al sector sur, o al de su elección, grite una vez OLIMPIA en voz alta, vista la casaca blanca y negra, y ud, con un poco de paciencia podrá hablar nuestro idioma y no se cómo, vendrá de nuevo ella a entregarse completamente.

*** = Gloria

La Maga, los ojos cerrados y el Cortázar interno...

En cuanto cerramos los ojos empezamos a entender.-

Soy partidario de Cortázar cuando decía que para ver a la Maga cómo el quería, tenía que empezar por cerrar los ojos… Nada más cierto y acertado.-

Si bien, ver es un don hermoso, ver con los ojos cerrados es una aptitud ejemplar.-
La Maga es también un don, el cual, no cualquier hombre puede tener.- Ni quiero imaginar la triste vida de los hombres que no han aceptado, encontrado a su Maga. Es magía, y vale el juego de palabras, ella es la única saciedad sentimental que existe.-

La ingenuidad con ternura forman un cóctel, que si le adherimos seducción y unos buenos labios, podemos contrarrestar la más fuerte de las adicciones. La Maga, para cada hombre que la encuentra, es el narcótico –que puede ser perenne- pero es la receta contra el mal del alma vacía.-

El lector se preguntará si tanto misticismo podría llegar a ser realmente tierno? O bien, si cuantas Magas hay en nuestro Cortázar interno.- Esas y otras respuestas no pueden siquiera ser abordadas por que simplemente este es un teorema que no tiene aplicación. La Maga existe y no, así de sencillo. El hombre es parte de la solución, y del problema.

Sin liquidar el desenlace, ni hacer un enunciativamente una descripción de la novela, La Maga no es eterna en el Cortázar que todos llevamos dentro, ni en la novela. Sin embargo, y rescato que La Maga es quizás lo más hermoso que uno pudiese encontrar en el camino de la vida, un hombre, que como yo o Ud, anda con brújula, pero sin rumbo.-

Al analizar – y dentro de mi desfachatez para el análisis – no es posible asimilar el Amor, por propia definición a la Maga, si, en cambio, podría decir que el sentimiento que uno siente por La Maga que nos toque – si nos toca- es algo que no se encuentra claramente en un diccionario… no podría incluso incluir felicidad, tristeza, en una misma definición, es más, hasta diría que el mismo Julio se habría quedado corto: "...la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad." La Maga que alguna vez encontramos, es la que nos encuentra sin haberla buscado.-
No creo que las casualidades y mucho menos las causalidades hagan de todo esto una ficción perfectamente adaptable a la realidad, es más, que es ficción y realidad en un plano bien objetivo, partiendo lógicamente del recuento de la vida de cada uno. Dirían los científicos que es imposible recordar el futuro, sólo recordamos lo que en algún tiempo y espacio pasado había sucedido. Ahora, no hay explicación científica, matemática o la que fuese, al cerrar los ojos. Yo he visto varios futuros, y no soy “vidente” ni un “chamán” ni mucho menos que eso. Cerrar los ojos, es como dijimos, el primer camino al encuentro del futuro. La Maga, está esperando al primer pestañeo, casi de manera etérea.-

No hay que desmoralizar al ser real, cauto y absolutamente práctico. El vivir el hoy, el día a día es una profecía que considero aceptable, una religión con reglas de convivencia básica para una sociedad digamos más moderna. Yo soy de los que cierran los ojos, y ahí, las reglas son intrascendentes.- Es también cruel, vivir sólo con los ojos cerrados, la apertura a la vida en el mundo de los ojos cerrados es increíble, fantástica y somos rudos y audaces con esa irrealidad. Mi Maga, es en parte tan tangible que mientras cierro los ojos ella se personifica en el mundo de los ojos abiertos pero no me abandonará jamás en el jardín que creo, en los pasillos de los ojos cerrados: No quiero confundirlo, ni mucho menos reducir su capacidad cognoscitiva. No me haga caso en extremo, pero no crea que estas palabras provienen de un ser real. Quizás, quien haya escrito estas palabras sea la misma Maga que vive libre y hermosa en un mundo más vasto. He leído, que el infinito se expande, que las fuerzas de los cuerpos generan distancias y atracciones con explicaciones físicas, he leído también de destrezas mentales y hasta he leído algún cuento perfecto. He cerrado luego mis ojos, he respirado ahí dentro y ella, mi Maga propia se aparece de una constelación de cinco puntas a la realidad irreal de mi mundo. No he querido despertar nunca, sin embargo, ella busca despertarme, es un acto de amor incomprendido, pero sé que lo es.-

Al volver de lo irreal, he buscado su rostro y lo he encontrado, he buscado su ser y alma y también la he encontrado, he hablado con mi Maga real y la irreal ha consentido. He dejado ir o quizás no, pero sólo el tiempo real eso lo juzga con ecuanimidad. Mi Maga y la tuya estimado lector de éstas líneas, es itinerante de un espacio y de un tiempo científico, y es también protagonista del mundo más oscuro de todos al cual la ciencia no ha podido llegar por que simplemente no hay ciencia en los ojos cerrados.-

Cuál es la división, cómo combinar los mundos, cómo ¿?. Esas respuestas no la tiene nadie. Quizás estuvo cerca Don Julio, y los que leímos sus teorías empezamos a entender menos y a la vez mucho más sobre el tiempo, el espacio y sobre La Maga.-

El Prófugo y el Condenado.-

Se unieron en un lugar, dos personas que sin buscarse se habían encontrado. Se escucharon pasos, ambos se sintieron. Pudieron sentarse y acomodarse ante un fuego, el frío, hostil y seco. Ambos tenían las fisuras en sus rostros, y sus cabellos escarcha.

El plano, a lo lejos se volvía ondulado hasta que se perdía en una oscuridad azabache, muy negra, en lo vasto de la nada.

El prófugo: Si hablaría, hablaría con música, aunque no sé por que espero, es tarde esperar. Esperar siempre es tarde.
Así, esperando, uno es parte de las penas de su propio paraíso. Es como preferir morir que a la propia muerte, morir intentando respirar.
No nos olvidemos, en este espacio temporal, del amor. Un sentimiento terriblemente indefenso. Amar es devolverse a las fieras, caer por el temblor, y es, a su vez, la mejor de las caídas. Es la caída libre por excelencia.-
Consecuente el hombre, con la lucha de todos los días, el trabajo, el pan de cada día y luego, con la idea de la inmortalidad?? , sin embargo, todos sabemos que la muerte es parte de todo. Es el pasado, el presente y el futuro.-

El condenado: Diría un amigo, la poesía es el mejor de los garabatos, es la trama sin un desenlace, es cómo la vida, la poesía de la vida, esa, la de las prosas a veces incongruentes. Es la poesía que la escribís vos, nosotros, cada uno.-
Es preciso, entender que Platón no entendía nada, y sin embargo su enseñanza es inmortal, así el elixir de la vida eterna bebió su palabra, su poesía se sigue leyendo.-

Seguían cambiando pareceres, cada situación era antagónica, ellos mismos estaban en caminos que tendrían más encuentros, entre la muerte y el amor, estos dos estados, sentimientos, temores o lo que sea, son dependientes el uno del otro, siguieron debatiendo, uno, el prófugo, otro, el condenado:

El condenado: la crueldad es lo que no llegue a entender, hoy, antes de morir, me sigue perturbando. El deseo de destrucción, la muerte cómo fin, el regocijo del ego, hasta eso lo asumo, la crueldad no la entiendo. Los pretextos sobre la ciencia, las artes, el oscurantismo, y toda religión sólo la explican con figuras, analogías y supuestos personajes que se alegran con la crueldad. La felicidad de haber sido o ser cruel, el compromiso con el mal. Hay un umbral, entre todo ser que muchas veces lo pasamos. Somos malos, no tanto, y buenos. Ser cruel, lentamente, ni la propia muerte.-

El prófugo: Yo miro tus ojos, y veo el comienzo de una lágrima eterna, veo ese borde, o cornisa, aquel umbral que solo lo custodia uno sólo. Veo tus ojos y recuerdo que he mirado otros. Recuerdo en tu lágrima la lágrima de la paz, del amor, del perdón. Veo que las lágrimas no las tienen los crueles.-

El odio es la crueldad actuando, pero ella es en esencia el alma motivadora de la maldad.-

Llegando al momento en que se tenían que separar. Cada uno tomaría un camino distinto se despidieron:

El prófugo: He encontrado la paz como un espía de la verdad. He descubierto la verdad en la intención de ser una mentira. Alguien me ha perdonado, no lo podré negar nunca. Me gustaría escuchar música hasta el último día de mi vida. Músicas que cuenten historias o simplemente la conjunción de sonidos, y así mezclar ante mis ojos, la tarde cayendo y el rumor de los espejismos. Que se deslicen las sombras entre las piedras, y que el viento mueva las gotas de lluvias en invierno en la inmensidad de árboles. Quiero sentir otra piel, acercándose.-

Entre sus palabras una deidad, o quizás fue una ilusión, casi incolora se presenta ante ellos:

El condenado: Eres un Angel, o el fin?
Sos?; vienes buscarme?, a donde me llevarás? Como sabremos quién eres?
El Prófugo: Es un signo, una hermosa señal.-

Ambos se desvanecieron en puntos inexactos.-

la expesura del yavorai - EL BICENTENARIO

En el Paraguay suceden cosas extrañas, como en todos lados, es cierto, pero los paraguayismos son realmente esporádicas manifestaciones debatibles al extremo.-

Sin hacer historia, y eso que nuestra historia tiene sus matices bíblicos y que por cuestiones de tiempo y digitalización de la literatura son necesarios resumirlos, es relevante, destacar el contexto histórico actual y el vyro´rei de lo nuestro que es lo que en esta oportunidad, considero, más que llamativo y, vuelvo a insistir, debatible.-

El nativo guaraní pre colombino, pasible, hasta haragán, bohemio y recolector de sus alimentos, era, particularmente y en un tenor romántico, un genio.- Me hubiese encantado que poetas como De Aleixandre, se hayan enamorado de una paraguaya, sólo para saber el matiz de sus versos luego de dicho amorío.- Ni quiero imaginar, ni alimentar mi curiosidad, lo que hubiese escrito el Nobel poeta si hubiere pasado algún tiempo de su vida en nuestras tierras, la generación del 27 pudo ser más beat o ultra pop, o quien sabe que estilo literario pudo haberse creado: La ficción real paraguaya o algo por el estilo.-

Todo muy hermoso, y adornado de jazmines, lapachos floridos y con guaranias y guaripola, algún asado de fondo, y una morena/trigueña/rubia que nos espere, este país de tierra roja es fantástico, desde ese punto de vista, y si tuviésemos mar, era el paraíso; ya desde Rafael Barret hasta el Tata Martino y otros, han dejado su huella de extranjeros en un pueblo que por lo general abre de par en par sus puertas; pero: ¿qué hacemos nosotros por el?, en la misma idea planteada por algún presidente en el norte del continente, criticamos, pero hacemos realmente algo?.-

En el año del bicentenario, y a días de cumplirse una gesta tan patriótica cómo histórica, nos toca realmente el orgullo a los paraguayos el ser como supuestamente hoy somos.-
A mi si, y no me enorgullezco – si, convivo y me cae hasta simpático – el hecho de que tomemos cómo normal: la hora paraguaya, las cosas truchas, los políticos corruptos, los jueces bandidos, la impunidad y el resto del yavoray.- ¿Es realmente digno?, lo que allá por el 1811 de la mano de Yegros (y sepamos de una vez que fueron Yegros, Caballero, Iturbe y De la Mora los padres e ideólogos valientes – No Francia - los gestores de la Independencia de nuestro país.-) arriesgaron en esos días, y sobre todo, lo que se jugaron por crear una nación, una república:No sé qué estarán pensando estos señores de los personajes que hace un tiempo ya vienen manejando nuestros destinos. Qué pensarán es algo que ni los Chamanes ayahuasqueros en su trance más puro y narcótico podrán imaginar.-

Hay historias tan dignas, pero parecen hoy tan distantes…

Francia, ya dictador, en una oportunidad, en el centro asunceno, recibió un insulto de un niño.- Este niño, de once años, tuvo que con amparo de su hermano mayor y madre, huir del país, cruzar la frontera y radicarse en Córdoba varios años.- A su padre, Francia lo había fusilado.- Luego, de varios años, casi incomunicado y viviendo con parientes del asesinado padre, en la lejana Córdoba y con otro nombre, ese niño, ya hombre, recibió el llamado de su patria, luego de incluso, la muerte del ejecutor de su padre: volvió, peleó y murió en el año 1867, contra las huestes brasileras que invadían la República que su padre ayudó a indendizar, el con aproximados 40 años, remitía su alma en el mismo suelo que su padre había liberado.- Volvió, peleó y murió por el mismo país del cual había sido desterrado.- Aquel niño, era hijo del prócer Fulgencio Yegros.-

Historias como esas hoy, son imposibles de escuchar.- Es más, muchas de las cosas que nos enseñaron en épocas dictatoriales eran cuestiones que el revisionismo histórico se ha ocupado de desmentir, pero tampoco podemos aseverar que hoy se han corregido. Sin embargo, hoy, con sólo abrir un diario, o dar unas vueltas por las calles vemos la cotidianeidad paraguaya: robos por las propias autoridades al estado, el estado por quienes murieron miles, basura, saqueo, vandalismo, contrabando, defraudación de los propios hijos de la tierra roja liberada.- ¿Es eso ser paraguayos? – llegar tarde, ser “nomás” consumidor de falsificaciones, tener un cargo público con el fin del enriquecimiento ilícito y lograr el sueño de “ser gente”, o hasta, en nuestra jerga “ser Chuchi”, vivir normalmente en la ilegalidad, en la corrupción, que es la conciencia? Que son los valores?.

Que fantástico también es nuestro país gracias a estos tipos, a esta gente, que negocia cómo estafar a sus pares, a sus hermanos, a sus hijos.- Ellos son los que deberían pagar a los “cuidacoches” a los pobres generados por ellos mismos.-
Hay veces que no entiendo como sobrevivimos, cómo seguimos siendo país, y cosas más delicadas e inentendibles, pero que las respeto, sin embargo no puedo entenderlas: como uno va y deposita un voto a un tipo que desde su rostro indica – lo que sus antecedentes ya lo condenan- no quiero entrar en demagogia, ni tampoco ser clasista, elitista de hecho no tengo de que vanagloriarme, soy uno más que escribe para exteriorizar un sentimiento tan honesto, como espero seamos todos.- Nada más, honestos, Yegros, Caballeros, Iturbes mas que necesitamos de nuevo en nuestro pueblo actual, el país que ellos soñaron.-

Ojala hayan males que sólo duren cien años.-

El folklore, lo autóctono y auténtico de todo, de cada uno, de todos.-

Recuerdo que tenía un amigo, digo que tenía, ya que hace años no tengo contacto y eso que lo busqué hasta por Facebook! – era o es Suizo; y lo conocí en la era pre internet. Gracias a él y sus cuestionamientos filosóficos literarios: Chestov, Kierkegaard etc etc etc… alguna vez debatimos sobre lo realmente auténtico en la expresión de un pueblo.

Hay pocas cosas nuestras y hay varias de todo el mundo.-

Considerando la inmensidad del mundo, (y lo esporádico) también es fácil achicarlo, dividirlo y así de estúpido, como somos los seres humanos, podemos encontrar cosas para desunirnos. En fin.
El tiempo, el desarrollo y el crecimiento demográfico ha hecho que todos estemos más cerca de todos y a la vez conozcamos menos.- El tiempo en sí es lo que cada vez nos cuesta más entenderlo.-

Sobre la pertenencia de cuestiones ideológicas, autóctonas y hasta folclóricas pasa lo mismo, como dirían hoy: tal cual.-

Sin entrar al divague existencial que en realidad nada es nuestro más que la vida, y el tiempo – que si bien lo puedo entender y creer, hoy eso no nos atañe, aunque siempre debe preocupar, hoy es interesante unir costumbres. Paraguayismos por ejemplo o lo que Ud. defina de esto.
¿Qué es realmente nuestro?: Es difícil, ya que hay objetos e impalpables que podrían entrar en esta categoría o pertenencia.-

Nuestras, claramente son las costumbres, después, hasta la “silla cable” existe en cualquier parte del mundo. Ahora bien, esas costumbres, se manifiestan, se traducen: música, literatura y demás artes, y en los anti héroes mundanos de todos los días.-
EJ 1: Calé – el pseudo polítco- es un anti héroe, ser nefasto, pero terriblemente hijo de nuestras tierras y sobre todo como diría el axioma: Lo que nos merecemos.-
EJ 2: Vaí – Vaí: expresión tan paraguaya en todo, que explicar en Japón por ejemplo, sería como cometer un crímen.-
Ej 3: El Jopará: si bien el guaraní dominó una región extensa, el jopará y esa forma de hablar que es el hijo del jopará con los nuevos modismos: “Escribime por mi celular dale na” La real academia de lengua respondería: PLOP!

Pero analicemos:

Un día en Bolivia, precisamente en la ciudad de Cochabamba tuve una especial revelación/ oportunidad que se me había sido revelada, en el duro acoso del hambre y frío, y atendiendo a la falta de “Bolivianos” en mis bolsillos, me detuve en un lugar, de esos que antes de detenerte, ya sabes que será comida barata y sencilla la que te ofrezcan. La sorpresa, y atractivo de escuchar la Quena – ese instrumento primitivo tradicional de viento- tocado por una Miles Davis criollo, empezó a iluminar mi viaje en busca de los restos del imperio INCA. Todo eso, música y apetito, fue interrumpido casi por un milagro gastronómico, tan igual, a la horneada “Sopa Paraguaya”. Maíz, queso, cebolla…. Tuve que preguntar de qué nacionalidad era la cocinera de aquel “parador”. Sentí una mirada poco amistosa y no hubo mayor anécdota. Sopa Paraguaya: no eres propiamente nuestra.-

Días después, un poco más al norte me pasó lo mismo con el Trompo, y del guaraní, bueno, no es tan nuestro geográficamente hablando, aunque creo, de los más lindos tesoros conservados del sur pre colombino.

Cuando uno es amante de la naturaleza, se preocupa por saciar la adicción al aire libre, viva donde viva, y mientras existan ríos y selvas, podremos satisfacernos, vale anotar lo siguiente: fuimos de pesca con unos amigos en las cercanías de la ciudad de Paraná – Entre Ríos – cuando uno de los guías, – comentaba en la barcaza alquilada por varios que como yo sedientos de serenidad, ante el siempre respetable río- palabras que al parar el oído “pillé” eran en guaraní:

-De Kurusú Cuatiá soy patrón, ha nde?
- Corrientes pero hace años vivo en Bélgica.
Como estaba sólo es simple concluir en que ese día terminamos acabando con el “Belga” la dotación de cervezas del buque pescador, el belga - correntino hijo de paraguaya, manejaba un guaraní tan profundo como sus tragos de cerveza.-

El Guaraní, es una lengua virtual hoy.- Rafael Barret agradecido a la Globalización.-

En un pueblo cercano a Santa Mónica, habíamos entrado a una tienda de discos. California estaba empapada de lluvia, y el pueblo quieto. El mar no lejos, no estaba sereno, y yo, y mi amigo Suizo: Mathew, intentando mostrarnos música de cada país: Para ellos es más fácil, mucha más historia y desde música clásica hasta el acordeón chico que utilizan los helvéticos. El conocía algo de “bossa” brasilera y yo de Suiza manejaba algunos datos: los quesos, los relojes y hasta el chocolate, el cual me costó una larga discusión ya que sostenía, y lo sigo haciendo, que eso nos deben a los Sudamericanos por el origen del Cacao (todavía no era profesional Federer).- El ritmo de la guaranía, el 6x8 y lo que José Asunción Flores y Manuel Ortiz a principio del siglo XX hicieron para mí es algo único.- Como no encontré nada más paraguayo que entre los libros del local un “Hijo de Hombre” en español obviamente para un suizo-parlante, no había caso que pueda demostrar algo que no sea #Olimpia, a un amigo a finales de los años noventa.- El viaje lo terminamos cerca de San Francisco, donde el se había enamorado de una mujer y yo, me tuve que tomar luego de unos días, la vuelta hasta San Diego, por suerte, en coche alquilado, que les juro, aquella soledad situacional, sin querer, se había convertido en la mejor compañera del que quizás habrá sido el mejor de mis viajes.- Si bien con Mathew teníamos un tema en común: Fútbol, que siempre nos entretenía, el silencio de la vuelta también fue apasionante.-

Mi teoría sobre lo único y realmente nuestro: y/o manifestación paraguaya de la cultura y hasta contracultura de esos años, estaba siendo difícil por la escasa difusión que tenía.-

En el barrio San Telmo de Bs.As. años después encontré un coleccionista de tapas de la revista deportiva “El Gráfico” al que con supuesto desinterés y – disimuladamente – pregunté:
- Che, de Erico no tenés nada…
- De Erico, de Erico tengo unos recuerdos…dejame ver…
- Acá es casi último que tengo, el resto no creo que a esta altura de mi vida lo venda
- Precio? – dije
- 25 mangos.-
- Tengo 20
- Es tuyo, cuídalo.-

Pensé en Mathew luego de unos días de mi compra. Que diría si le envió esta tapa de “El Grafico” de la década del 30. No sé si entendería qué significaba Erico, de hecho no lo hice. Erico está guardado en un lugar con su tapa y orgulloso dueño.-

Siguieron – por suerte- oportunidades de viajar, conocer, entender el más allá de nuestras fronteras.-

Me habían dicho también ¿y el vorí – vorí? … sin embargo hay algo muy parecido, una comida peruana, que quizás sin darnos cuenta nos han copiado o lo hemos hecho nosotros a los peruanos vaya uno a saber en qué año existieron los espías gastronómicos. Puno, una ciudad camino a Cuzco reveló esta cuestión de inteligencia, el plato en vez de gallina, es de pescados y con algún tipo papa deshidratada, pero con la misma brujería en la harina de maíz para la preparación.- Los Incas, primos hermanos y vecinos ancestrales de nuestros guaraníes tal vez, supongo. Explicación lógica/mágica.-

Lo más incómodo o fascinante de la búsqueda de lo auténtico es que nunca terminará. Es imposible descubrir, pese a las grandes distancias y diferencias que lo único es todo y todo es único, por lo que siempre existirá un parecido, pero siempre habrá una individualidad tan perfecta que es hasta imperceptible, algo así como lo que sucede con el amor, existe en todos lados, pero para cada uno es diferente, único.-

Pasaron los años noventa y una década más casi, de Mathew nunca más tuve noticias, hasta que sin querer, en una mudanza, como siempre sucede, dejando la casa de mi padre para intentar la añorada independencia, tuve que mover varios cajones, baúles, tirar y guardar “cosas” que antes no lo eran.-

Entre papeles encontré: Cartas, canciones, listas para viajes, presupuestos, catálogos, cuadernos de acordes y unos sobres sin abrir. Sobres de cuentas bancarias, de invitaciones a eventos ausentes y uno en particular que tenía la foto de un indio y un sello postal del Borussia Dortmund. Al descubrir el sobre, rápidamente leí: “Merry Crhistmas y Bueno Año!” – la pésima caligrafía tenía una firma: Mathew Keller. Era una carta perdida de nada más ni menos aquel amigo al que nunca más tuve la oportunidad de saludar. Vinieron los recuerdos: varias discusiones futboleras, culturales, de mujeres, películas y sobre todo de algo que sea más paraguayo y representativo que al final fue una mantel de ñanduti (yo volví con chocolates varios de vuelta para el sur).- Su carta estaba firmada en Canadá, con el nombre de aquella mujer que había conocido en un bar de vinos en aquella ciudad que ya no recuerdo el nombre, fechaba la tarjeta el año nuevo 2000.- La leí 8 años después y sin querer, rápidamente encontré la mejor respuesta a mi búsqueda:

PS: Jose: Mangore

?

:

Invitamos para sentir bienestar
Compartimos para lo mismo
Amamos por el regocijo del retorno y si no, por el simple hecho de sentirnos enamorados del amor.-
Amar, dar, recibir, es egoísta, dependiendo de la variación y vacilación del egoísmo en su puro estado.
Presencia/ausencia, y toda la cuestión relativa que significa ¿=?
Egoismo: o motivaciones auto interesadas o ruines...- Una definición perfecta.-

Ser parte de uno mismo. Ser.- Si bien no es un debate “shakespeariano” si es parte de su cuestión.-

No hay un solo camino para la felicidad, pero sí hay un solo desvío.- siempre es uno, y siempre sabemos cual es.-
Apretamos el botón? – nos desviamos?
No hay un solo camino; no seamos egoístas pese a que nos estructuramos día y noche para en la felicidad o amargura, soledad o presencia, realidad o irrealidad estemos contentos de elegir.-