La ida

La ida.-


Hay un sonido sin puntos suspensivos, así como esta la luna en el cielo de los cielos.
Esta también la pausa, el espacio del suspiro y el arte de la llama en la mirada.
Existen los gritos que rompen el silencio, los que preceden y los que ocultan.

Ese escenario y su metáfora
diáfanos placeres que han copulado en las bocas, aquellas mas rojas, húmedas y hambrientas.

Así el ocaso llega, crepúsculo hermoso que trasmite su calma y su coda.
La luz se parte en la textura, el mundo empieza acelerando la velocidad de sus vientos.
Viene la lluvia en pedazos infinitos de agua nueva que fue marchita. El frío en sus primeras nupcias fue el cortejo de la tormenta hasta que se volvió su amante, por perseverancia y por la seducción de todo lo nuevo.
Llegará el vacío, por que siempre llega después que todo se vaya. Nunca pudo alguien serle esquivo.

En la celebración habrá olvido, mucho vino y los lirios confundirán la savia, el aroma y la mirada.
Al final casi todo se habrá callado, menos el silencio, que en el vació, hará sus principales sonidos.

Empezarán esas despedidas de amistadas olvidadas, como la de los campos, las sabanas y las estepas. Las selvas de la ciudad quedarán tan abstracta que el vecino será nuestro enemigo. Empezará a terminar la lluvia, el frío y el vació. Empezará por terminar el sonido en el espacio del suspiro y el arte de la llama en la mirada.

Todo se cerrará a oscuro.
solo tu
tu olvido
tu vacío
tu silencio
en el mas puro crepúsculo donde habrá mucho vino.

Los ciclos.-

Habíamos Dejado el agua a punto de hervor. El agua que esta tan presente en estos sitios se estaciona en la nieve hasta que se deja caer en las rápidas aguas que bañan de vida el valle, a los animales, a los cuerpos como el tuyo y el mío.-
Rosa Mosqueta, aroma de paz en su sabor, carmesí lúdico que calma lo inquieto. Las noches australes son más finas.

Dejamos que la noche se nos haga nuestra, la noche que nos miente con su paz en sus menos 6 celsius. Dejamos de ser lo que pretendemos para ser tan diáfanos que en la noche fuimos parte de su aire azabache.-

Tener la franqueza de sólo buscar paz es desafío actual del ser humano. La razón que dejó su significado con el correr de los años, con el no permanecer.

> Será que en los 50´s sin televisión, internet, y con más tiempo para dejar el agua al punto de hervor el tiempo se hacía tan esquivo?. Pienso en las fotos de la juventud de mis abuelos, en sus casas de techos altos, en la radio en amplitud modulada y en los 900 libros apilados. En las calles, en los bares, en los cumpleaños de quince y en la forma de preparar el asado de los domingos. En los ravioles y sus salsas, en los tomates y en las naranjas de los 50´s, en los discos caseros de empanadas, en los de vinilo y en las mujeres haciendo el amor en las grandes camas de madera, consumiendo el tiempo en vino, en las alfombras y en el agua fría de las duchas o de los cántaros.- Pienso en los helechos, en las hortensias y en la infinidad de árboles para treparse, para besarse, en las esquinas, en la tierra y en el agua de la lluvia que iba al río por los arroyos con sus peces de colores.-

>Desde hace varias décadas las normas de aquí y allá han llevado todo a ciclos. Ciclos que quizás van totalmente en contra de algún sentido que se le pueda encontrar. De la lógica que se pudiera entender en esos razonamientos, de los silogismos más clásicos hemos entendido que la edad para disfrutar es la posterior a la cosecha; luego de la ardua tarea de la siembra y el mantenimiento podrías esperar con esperanza la cosecha de una alegría, de la paz, del descanso.-
Es así, que nos han inculcado y el modelo de ciclo que hemos asimilado formando parte del ferviente servilismo de la hipnótica secuencia de nacer para morir.- Somos engullidos a la educación del protocolo, de las lecturas pre establecidas y del cortejo a la vida modelo. El estándar es la aspiración -con algunos vaivenes sin opulencia- para poder, sin dudar, terminar con el sueño de la casa propia. Están permitidos los exabruptos a la matriz, siempre y cuando nos produzcan un lucro.

Nos quedamos mirando los vidrios mientras se empañaban, la noche más oscura dejaba salir estrellas muy brillantes. Baker que soltaba estribillos en las grabaciones del celular sin señal. Un tiempo comprado para disfrutar del tiempo. Pagamos para estremecernos en la noche, parar y mirar el entorno y ver que el tiempo nos consuma un poco más lentamente.-

Siguiendo con los ciclos, luego llegará la paz, es cómo el mensaje o casi la moraleja de esta inteligencia.-

-Señor, está de vacaciones? me dijo el inquilino de una cabaña ubicada unos 70 mts arriba de la mía.-
-Estoy intentando le dije, mientras buscaba leña para la luz de mi noche.-

Simulé entender el concepto, simulamos constantemente la realidad que ya la irrealidad hace años que ganó por goleada.- No hay una posibilidad cierta más que esperar el retiro, disfrutar de la cosecha y poder algún día tomar este mate, en mi soledad golpeada por la cantidad de cosechas que ruego empezaré a disfrutar.- El ciclo se estará cumpliendo, yo, ud, fieles cumplidores de ciclos desparramaremos alegría como los animales del circo que salen de sus celdas para una función más. Nos aplaudirán los eruditos de los ciclos y podaremos nuestras azaleas en la tranquilidad de poder contar con una enfermera que nos recuerde las pastillas que tomar.- Seremos paz y la felicidad del deber cumplido vivirá en los nietos que nos visitarán siempre y cuando sus tiempos que en esos tiempos ya serán menos que tiempo, lo permitan. Disfrutaremos de las últimas fotografías que pudimos revelarlas y de las lecturas de las aventuras de las personas que decidieron retirarse del ciclo mucho antes para crear su ciclo propio. Pero los entendidos no aconsejan ese retiro por que puede crear un caos en el sistema ordenado de la cosecha-siembra o vice versa.-


-Ud esta de vacaciones? - pregunté luego
-Yo hace varios años que entendí que esto era lo que me gustaba. - Me dijo mientras me mostraba la mejor leña

Es tan cruel la verdad que solo debemos parar. Parar en una noche nos damos cuenta todo lo que dejamos de apreciar, sentir, vivir pensé mientras volvía con la leña dispuesta a arder.-

Sentí el remordimiento de esperar, la ansiedad de no entender y la claustrofobia de encontrarme siendo parte del ciclo que no quiero ser. Seremos ud y yo parte mientras no itineremos al azar, esa rosa mosqueta, carmesí lúdico necesario para alma inquieta.-

Prendimos el fuego con las leñas hasta perdernos en los nuevos comienzos y finales abiertos.-

Cuando termine el mundo el tiempo seguirá existiendo.

Cuando termine el mundo el tiempo seguirá existiendo.


Un corazón para el vagabundo, una razón más para someter su canción al olvido (dijo tan suavemente mientras se ocultaba en los paisajes. Granada)

- Que ciudad !
- Esperaba que la aprecies, techos de cerámica, paredes con revoque a la cal, ladrillos, pisos frescos y guitarras por todos lados.
- Es como la madre de mi cuidad.
- La madre de la madre.-

.....

En la cumbre de la cuidad mía se oculta mi deseo. Vos, que eres uno de ellos, mas fragantes sin sonrojarme me arrodillo, me sumerjo y lucho contra no caer en la tentación de tanta paz, de tanto misterio.
Estas tan llena de canciones que casi no puedo oír al tiempo, solo el tiempo que va pasando el mismo que nos va dejando.

La insignificancia de nuestra existencia es la serenata de un acorde, ya la conjunción de ellos, los acordes, hacen a las melodías en toda vida, en toda circunstancia.
Que verano hemos pasado, así mismo, que verano se ha ido.

....

- He intentado entender la tristeza de la guitarra española, hasta he llorado tanto y sin darme cuenta al escucharla, tanto que no puedo descifrar la tristeza ni su melancólica sensibilidad.
- Como las calles vacías
- Como tus ojos negros
- No sigas...

....

He sido vencido, muchas veces, pero nunca me han derrotado, aún así, me reparo en varios abrazos, en algunas bocas que cantan canciones y otras gitanas más que como vos nunca me se han ido sin haber dejado en mi la sutileza del encuentro.

Nos hemos encontrado en esta ciudad igual, en la cuidad que no he conocido en estos recuerdos, sólo tengo tus ojos, mirando los míos.

Hay una canción más, en una ciudad como la hija, de árboles verdes y techos viejos, con seres caminando buscando sobrevivir al tiempo, que seguirá existiendo aún después de todo esto.-


JC

Podemos adentrarnos a la más pura angustia.
¿Podrías verme, entenderme?
nos liberamos, esa es lucha, el día a día, entender que la libertad no tiene comparación, no hay con que poder pararla.

Liberarnos es la luz y la oscuridad, el pasear por las calles sin ser observado.

Saborear el agua de la lluvia, el fulgor del rumor de los arroyos robando el tiempo a las hojas que van cayendo con sus espirales.

Sacar la presión del pecho para dejar sólo espacio para el aire que respiraremos hasta el último esfuerzo por entender que esta vida no tiene sentido estando atado al amalgama, a la estructura. ¿Podrías verme?

Siento los aplausos del mundo a la hipocresía de la creación, al sin sabor del día a día creado en los versos, en las leyes, en el hombre que acecha al hombre, por que no nos damos cuenta, que todos somos esclavos, que eso es lo que perdura en la evolución, en la decadencia, el umbral de lo real, en la carne y en el canto organizado de las corporaciones humanas que no sienten lástima sino a la vulgaridad. No somos lo que entendemos ni podríamos serlo si seguimos atados, estructurados en versículos, en vestimentas y comportamientos sociables al entendimiento mayoritario de los que producen. Somos como hégira sin rumbo y pretendemos perpetuar esta idea, en el heroísmo cotidiano de la crianza en los cánones, en los dogmas.

La imaginación el nuevo opio de los soldados de la vida.-

Descifremos en un sólo verso; el todo y la nada
la angustia de los lunes al amor de quemarnos en el sol del sábado por la tarde.
dejar lo que pesa, por la levedad de la inconsistencia, lo efímero de la búsqueda encontrada,
descifremos la facilidad de encontrar.-

Si todos andamos buscando, nos pasaremos la vida perdidos, encontraremos la noche y no la suerte de ver las mañanas.

Me afectan los sentidos, cuando en los pasillos se cruzan las miradas que nunca van a conjugar. Solo mirar no nos hace parte del paseo.

El rol del bien, el mal grito del aullido del mal.

Ya no somos los mismos.

Siguen existiendo los malgastadores de tinta, los que irrumpen las puertas del silencio con el ruido de no decir nada; por que no hay paz más hermosa que el silencio, ni una armonía tan aterradora como la nada. No saquemos el sonido si estamos afinando al tiempo. No.

No somos los mismos, aunque pretendemos que el espejo es una ilusión de un pasado inconcluso. ¿El egoismo del ego?

Sos el alma de tu propia alma, y eso es lo que no se debe olvidar.-