risa upeate

RISA UPEATE

No voy a perder nunca la capacidad de sonreír aunque sea en los peores momentos.
si eso me sumara problemas, igual lo seguiría haciendo, porque a la larga, ser feliz es la única solución.
pasa de todo en una vida, sobre todo muchas cosas que no valen la pena llorarlas
pero si el bien y el mal existen, nunca ganará la tristeza sobre la alegría.

La independencia de los estados de ánimos son pequeños paisajes para cantar gritando
es desplazarse a la par que un arroyo aromatizado de escencias
llenando de oxigeno impoluto a seres subacuáticos que forman la composición de la fauna
y la soledad descompuesta es ser brutalmente atropellados por la superpoblación de una misma especie

Y que hay de la magia que se la dejamos a los soldados del rebaño?
el amparo esta sonando en las veredas angostas del pastor
no preguntaría si lo hice bien o mal, porque no hay realidad real
y las respuestas son preguntas en reversa en este pasado futural

Pero ya no quiero preguntar las mismas preguntas
y no puedo seguir sintiendo lo mismo
porque las respuestas cambiaron
y el norte paulatinamente se volvió el sur

A esta altura de la futura fosilización
inevitablemente vamos a dejar de ser lo que somos
y ser lo que uno es muchas veces es lo que uno no quiere ser
revolverse es la palabra mágica para arrancar siendo eso

Hay que re-volver a ser pero acompañado de paz
todos tienen rincones en donde lloran ocultos o donde ríen mas
cada uno es una especie en extinción, cada uno se puede multiplicar
matemática o biológicamente todo es posible

Recordar es un pecado para mentes que te atacan
pero lo compartido es el único equipaje que para el tiempo no pesa
y llevar un recuerdo a donde vayas nunca te hará sudar
vivir es mucho mas que enamorarse y llorar

Y lo mas hermoso del mal, es que esta todo bien

Ralphie Zotti.- (gracias bro!)

anti nihilismo de almas y derivados del tiempo - espacio

La conexión que existe y se crea entre dos personas – una vez que realmente existe, es perfecta – Si bien es algo estudiado, desde pequeños conceptos hasta lo más profundo del esoterismo y cuestiones más oscuras lógicamente.-

Si pensamos en la inmutabilidad de las almas, en la inmortalidad de ellas, y en sus derivados, hay coincidencias que para mí no son coincidencias.-
De que algo existe de verdad en todo esto, es innegable.-

Ahora bien – si nos ponemos a analizar lo efímero de nuestro paso por el mundo – vivamos diez o cien años – sigue siendo una fracción de un mini segundo en comparación con el tiempo de todo este universo.- Sin embargo, esa diminuta fracción de espacio tiempo que nos fue concedida es el único tesoro o milagro o lo que sea que en realidad tenemos.-

El espacio temporal – cuestión no menor – es el todo de nuestras vidas.- Yo (vos), acá, hoy. Así sin buscar existencialismo, o desilusiones a las ilusiones, el tiempo, o esa línea temporal en un espacio determinado, se llama: Vida.-

Si bien definir al tiempo, puede ser exhaustivo o simple, dependiendo de cómo nos queramos explayar o complicar.

Escuché alguna vez que el tiempo (es algo así) como la lluvia (sic) ¿?.

No me gusta conjeturar cuestiones muy etéreas, ya que de hecho no pueden o se resisten -luego- a ser conjeturadas, pero el tema del TIEMPO – LLUVIA , al menos es una definición romántica que suena interesante. Es como una canción de Belle & Sebastian – así tímidamente hermosa, que termina en menos de tres minutos.-

La lluvia nos obliga a reflexionar y a veces hasta a actuar en consecuencia.- El tiempo también hace lo mismo, sólo que de manera inversa.-

El tema central – volviendo a la idea - es lo que nos conecta entre las personas en el espacio temporal que nos toca vivir, las personas y su alma, que a esta altura descarto nihilismo relacionado a la perpetuidad del alma.-

Una canción, un momento, una imagen, aroma, o lo que fuese - hasta las situaciones más inverosímiles – hacen y crean un recuerdo y la proyección de este en cada uno de nosotros.-
Ahora, el amor, es también una de estas situaciones, inverosímiles inclusive.-

37 años después el mismo día, la misma hora, y con la misma lluvia.- (es una pequeña descripción de una conexión espacio temporal que me ha llamado la atención poderosamente).

veamos:

El hecho – no menor – se resume o ejemplifica: Una pareja de varios años mueren el mismo día – 37 años después uno del otro. Mismo día - fecha y con la misma lluvia fuerte de hace tanto tiempo. Las posibilidades sólo por año son de 364 –y seís horas en uno – por año- además de las concurrencia o no de la lluvia que hace aún mayor la actitud de esta coincidencia.-
Recordemos vagamente: El tiempo es (cómo) lluvia, siempre la misma – por más que acabe en parte cada tanto (pero comienza y termina).- En el mismo sentido, es terrible la dificultad de que entre 6.000.000.000 millones de personas (la expectativa de coincidir se reduce) –o sea en el amor o no – con un (tu) alma gemela es absolutamente difícil; pero no imposible dirán los más auspiciosos.

No diría que las situaciones NO se nos presentan, pero es más difícil aún darnos cuenta de la situación que de la presencia de dicha conexión.- Almas gemelas hay, y creo que no una sola, si no varias con las que uno sólo tiene que entender la situación que se nos presenta.-

Que luego de 37 años sigan existiendo coincidencias me sigue generando algo en la cabeza, algo en el alma?, sobre todo cuando conocí perfectamente a una de las dos almas que con 37 años y sus días coincidieron en la perpetuidad. Ud dirá, que esto es una estupidez, yo le aseguro que no.-

sin esforzarme me gustaría concluir:
a) 37 años no es nada al final, pero así mismo, un minuto puede ser todo.-
b) I´m a Cukoo es un buen tema de B&S.-
c) El espacio necesita del tiempo y viceversa?
d) Cada vez que cerramos los ojos, algo comienza a trabajar.-

Que será de nuestras almas?
De que color serán....

Universal

Hay una diferencia circunstancial e importante entre soñar algo… y hacerlo.-

Soñar es gratis, (y que lindo que es soñar he´i Kevin Johanssen) como muy pocas cosas en este mundo, más en este país, donde hasta estacionar sale algo.-

Si bien, no quiero utilizar el blog, hoy, para contar historias ni mucho menos para quejarme o hacer algún tipo de comentario nefasto o que alguno considere mala onda.- Hoy estoy sensible y sobre todo preocupado por un orgullo raro que surge después de varios años por un tema Universal.-

Ayer se estreno una película nacional,(a dos salas llenas que no es un dato menor) de la cual accidentalmente formé parte. Accidentalmente si bien es un término ambiguo, es lo que mejor define esa parte de este relato; aunque al final, creo que de alguna o otra manera las cosas simplemente pasan por algo, incluso las terribles, como hace poco me robaron mi notebook, con algo así como 6 años de back up de mi vida en digital, en fin, todo pasa por algo, y acá voy de vuelta, con notebook nueva sin datos, que es cómo volver a nacer en esta "era". Sobre el punto, no dejen sus computadoras en lugares que son pasibles de violación de cerraduras.-

Universo Servilleta es sin lugar a dudas una muy buena historia, que con humor cuenta un drama.- (más info - www.universoservilleta.com)

Soñar no fue gratis en este caso, pero en verdad valió la pena el esfuerzo, tiempo y más que nada dedicación que le puso mucha gente a algo no sólo novedoso, sino para muchos, inútil que es fomentar el arte/cultura en un país singular como el nuestro a través del cine.-

Ojalá vayan, la vean, la disfruten/critiquen/comenten ya que para eso también esta una obra – que al final de cuentas lo es – artística exhibida.- US, no sólo es un largometraje “largo” de casi dos horas, que pasa por situaciones diversas, cómicas, dramáticas y ocurrencias que creo fácilmente pueden ser identificadas por mucha gente en estas latitudes.- Us es también una manifestación (asuncena/paraguaya) de la cotidianeidad de lo nuestro – del día a día – en lugares, conversaciones y situaciones – “un estudio antropológico de lo nuestro” como dice una línea de la película.-

En este humilde espacio, dejo mis felicitaciones y agradecimiento al director y a los productores de esta historia, que sin lugar a dudas, dará que hablar, y me hizo más feliz o mucho más feliz... y nos dará una lección a propios y extraños, a los que gustan o no inclusive:

Hacer.-

en el meridiano del tiempo... bla bla... vayan a verla!

FELICIDADES.-

BarrioJarenses vs. Mercedeños - El partido del siglo.-

Vaya uno a saber cuántas batallas en el mundo se libraron y no fueron contadas.

Vaya uno a saber.-

Sin embargo, hay una que cada tanto se sigue librando, y como en la guerra de Troya, (y otras cuantas) esta batalla fue y será siempre por amor.
El amor a una camiseta, a un lugar, a un barrio, es un amor que no contiene altibajos.

Analizando los motivos bélicos: Tierras, petróleo, oro, tráfico, poder y demás, la mejor de las causas es el amor, ni la paz es tan buena, porque pelear por la paz es simplemente igual a equivocarse de arco.-

En Asunción, hay una batalla “amistosa” que data del 5 de agosto del 1966 (el mismo día que salía a la venta el séptimo disco Revolver - The Beatles en el mundo entero) así de sencillo.-

I

Las diferencias barriales han llevado a muchos a dirimir dichas discrepancias de las maneras más exóticas posibles. Entre los habitantes del Barrio Jara y Las Mercedes en Asunción del Paraguay, desde tiempos inmemoriales existieron varias cuestiones especiales que fueron utilizadas para establecer de alguna manera un ganador: Juego de Bolitas – duelos de fondo blanco – carrera bosá – vito, el típico quien corre más rápido (que no es una carrera propiamente dicha) y hasta “moquetes” amistosos; otros desafíos que no hicieron más que aumentar dicha rivalidad barrial.-

Las Mercedes es un barrio particular, ahí, en esa época, no se cerraban las puertas con cerraduras, no había ningún hogar con TV, y el horario laboral era a elección del trabajador. Habían varias semanas que tenían dos sábados y los viernes en verano eran por sí justificaciones a las ausencias de todo tipo. O sea, “hoy falté a mi examen… por ser viernes”, y con eso, en ese feudo, justificabas tu ausencia.-

En el Barrio Jara se buscaban riquezas, se auspiciaba la competencia y el capitalismo, se jugaban bochas y a las mujeres no se les permitía el bikini y sólo a los hombres se les concedía el derecho de tomar alcohol en las veredas. Este hecho fue repudiado en varias ocasiones pero la costumbre es la costumbre. Que se le va a hacer.-

La década de los sesentas, el rock, los Oxfords, las mini faldas y los divagues puros de los onanistas de la época dorada, (además que todo el universo conspiraba para que) en las Mercedes se promueva la desfachatez. Así de opuestos: En el Barrio Jara, se prohibieron sistemáticamente el Twist luego el Rock, y los libros de la generación Beat, en Las Mercedes se observaban graffitis alusivos al inicio del flower power.-

Las diferencias eran conceptuales, pero al fin se iban intensificando: Una manzana para un Barriojarense en las Mercedes era más cara, y vice versa. Así de violentos andaban los vecinos.-

Asunción era una ciudad en etapa de gestación, Paraguay apenas decía el alfabeto de adelante para atrás.-

Para los habitantes de los barrios había una sola cuestión que nunca pudo ser evaluada, y era simplemente un partido de fútbol entre las selecciones de cada barrio.

Esa idea de sólo ser planteada ponía la piel erizada a todos. Muchos almuerzos familiares terminaron con densas discusiones sobre el tema.- Sin embargo, la fecha, el desafío, ya estaba cerrado. El partido del siglo, como se calificó en los barrios, ya estaba por empezar.-

El Lungo Cantaluppi – Barrail – Pérez – Caballero; Arias, - XX - Decoud (+); El “Pelado” Girola y Nene Giménez (1947 - ¿?).- Los nueve guerreros que entraban ante la atenta mirada de los 42 hinchas de “Las Mercedes”. La cancha de la iglesia en invierno, no es sólo de arena roja, sino además es dura, fría, casi de terror. Las pequeñas piedras salen a tomar calor en el invierno en la cancha de fútbol de la iglesia “Las Mercedes”.-

Ese día, los nueve, sin suplentes, porque en esos años no habían ni suplentes, sólo los corajudos adictos al enfrentamiento sin armas: Mercedeños vs BarrioJarenses, fútbol “9”. La cancha no daba para más jugadores, eran dos líneas de tres, y dos puntas, (3-3-2) jerga futbolística pura.-

Fantasmas de todo tipo aparecieron ese día, o para observar el partido, o, para robar almas y poder hablar de lo hermosa que es la libertad cuando se la pierde.-

La alineación inicial de los “BarrioJarenses” se perdió en el tiempo, este partido histórico, y sus crónicas, puede ser relatados verazmente por sólo un puñado de personas y por dos fantasmas más que también se disiparon con el paso de los años.-

Hay mucha gente que no quiere hablar sobre el tema.-

Se ha comentado, sin muchas precisiones que ese día en dichos barrios, se dictó un “Asueto”, por tan importante encuentro. Los almacenes cerraron más temprano, las parrilladas se prepararon con cortes extras, los matutinos del país enviaron un cronista incógnito. Varias infidelidades fueron suspendidas hasta nuevo aviso o por fuerza mayor. El partido del siglo, los hippies del norte contra los yuppies del sur. La cultura pop en su primer encuentro deportivo.-

Ninguno de los jugadores pensaron en el fracaso aquel día; ninguno de ellos, ni los hinchas, los testigos y los feligreses de la iglesia se imaginaban que simplemente estaban ante un hecho histórico, un diccionario urbano quiso adquirir dichos derechos hace unos años. No tuvo éxito.-

II

La cancha no era sencilla como dijimos. Tierra roja, dura, y con pequeñas ondulaciones, pozos y declives de viejas erosiones, pero era esa la cancha ideal, no había caso de que ese partido se dispute en otro sitio. Las canchas del Barrio Jara no reunían las dimensiones o el aforo necesario.-

Ya desde años anteriores se cursaban los desafíos, se especulaban con las alineaciones iniciales, se crearon rumores, ficticias transferencias y hasta a más de un jugador le inventaron cuestiones que afecten su moral. Sólo el equipo de Barrio Jara se dice, entrenó para el partido 17 meses. Como son barrios limítrofes, el orgullo se jugaba en cada esquina; así también cómo tienen sus costumbres e idiosincrasia particulares, tienen un precio muy alto la hombría y la posibilidad de perder no es opción en lugares como esos.-

Los de las Mercedes eran en su mayoría bohemios, artistas, inventores, lecheros, alquimistas, oradores frustrados, algunos verduleros, no había casi profesionales, pero si gente alegre y triste, que casi vivía en carnaval constante de alegrías y tristezas indistintamente. De las Mercedes siempre salieron poetas marginales. Buenísimos poetas marginales y asiduos visitantes de bares periféricos.-

El fútbol no era el deporte más popular en las Mercedes, y eso, ellos lo sabían, era su punto más débil. Ellos jugaban al Básket, como en el centro del barrio estaban los tableros del Rowing Club, ese deporte ganó el consumismo de la gente.-

Los del Barrio Jara, sin embargo, llegaban a ser semi trabajadores, algunos apostadores, de una estirpe cultural más baja quizás, no leían mucho, manejaban bien el balón, la changa y sus mujeres eran casi siempre más prepotentes que las de cualquier otro barrio. En dicho barrio se prepararon siempre muy buenas empanadas.-

En el barrio Jara no se escuchaba buena música, y eso, ellos lo sabían, era su punto más débil.-

Dicen que los organizadores finales de entre BarrioJarenses y Mercedeños fueron los sacerdotes párrocos. Muchos intentaron gestionar o hacerse de los derechos para organizar tamaño espectáculo deportivo, pero por cuestiones diferentes no lo podían lograr. Sin embargo en un cónclave del Nuncio de Asunción, este desafío se logró. Se dice que cada párroco había inclusive prometido un premio alto a sus jugadores por el triunfo, y otro tipo de regalías nunca reveledas.

III

En la cancha de las mercedes uno no podía ir y jugar así sencillamente.
La chanca tenía 5 reglas muy especiales, que de no conocerlas era cuestión de tiempo en salir ofuscado por la aplicación de ellas:

1) El Gol de Chilena (de moda en la época) valía dos.-
2) Tres palos en un tiempo era considerado un gol.-
3) Joder con el tema de los “Cuernos” habilitaba a los puños más una suspensión al motivador por tres meses. De los Cuernos, ahí, no se hablaba nunca.-
4) Seis Corners seguidos podrían ser canjeados por penal (pero sólo en el segundo tiempo)
5) Sólo se podían apostar cantidades de cervezas. Dinero no era aceptado bajo pena de nulidad. Esto era una considerado indiscutible.- El obispado lo había ordenado.-

Tampoco podía uno ir de cara dura y pedir ser parte del equipo del barrio, para llegar a ello, había que pasar varias pruebas, momentos, exámenes y noches con los demás seleccionados.- Las Mercedes tuvo siempre entre los titulares a un guitarrista, arpista o payador, no importa si era bueno o malo con la pelota, el tercer tiempo, lo inventaron ellos y siempre fueron campeones.-

En esa cancha, decían los experimentados, sólo jugaban los apasionados.

El “Pelado” Girola, tuvo que esperar 2.9 años para debutar en la selección, tiempo que tardó en aprender los oficios de la rima y unos cuantos sonetos de memoria.

IV

El 5 de agosto ´66, 15:00 hs se había pactado el primero de los test match barriales de la historia.-

Los de Barrio Jara, sorprendieron por su organización. Llegaron caminando, en un número superior a los 200. Sus jugadores uniformados, engominados, todos con bigotes, todos con botines (en Las Mercedes, se jugaba mejor descalzo, o por lo menos eso se decía para no generar diferencias de clases sociales en el barrio). Todos con la camiseta con botones, limpia y con cuello en V.

Se sabía que casi ninguno de los 9 titulares de “Jara” eran conocidos entre ellos o por sus hinchas, al parecer, aquella tarde, “Barrio Jara” se había nutrido de varios “foráneos”. El partido tomo más trascendencia en ese barrio, pero no más fanatismo.

En las Mercedes se prepararon los bailes, se contrataron bailarinas del Barrio Sajonia y suspendieron las ejecuciones de todo tipo, incluyendo las hipotecarias, así ni los deudores estaban enojados por que la tensión era alta.-

Los 42 hinchas locales, más los feligreses y los testigos desconocidos murmuraban. El cura párroco sólo por educación reverenció a los invitados y desde lados opuestos saludo al cura párroco visitante.- Había sólo cuarenta y dos hinchas por que el resto estaba preparando el baile o recuperándose del baile que por equivocación algunos ya lo habían festejado el día anterior.-

Nadie recuerda bien quienes fueron los 42 de aquella tarde. Se sabe de algunos de otros hay mucha duda. Una persona que si fue, era la carismática Ña Nina. Ella, bruja de profesión, tenía prohibida la entrada a la iglesia. Esa tarde, disfrazada fue a las gradas. La pasión no tiene mucha lógica, ni tampoco mucha explicación.-

El partido empezó puntual, el día espléndido con 17 grados Celsius. Con largas corridas de XX – disculpen los lectores, de ese jugador, nadie recuerda con precisión sus datos personales- sí se acuerdan de características como: Trigueño, ojos claros, de gran porte y talento futbolístico nato.- XX fue sin lugar a dudas el nombre más recordado de la épica jornada, fue quién, ni más ni menos, marcó el primero de los goles de todos los partidos clásicos entre BarrioJarenses y Mercedeños.- Muchos años, en enero del 81 se solicitó a la Municipalidad de Asunción la apertura de la calle XX, hasta hoy el pedido sigue en tratativas burocráticas.-

No hay muchos más datos que citar que el partido se jugó en dos tiempos de treinta minutos y que el primero de ellos terminó 1 – 3 para el infarto de los locales.-

Nina, la bruja, se comentaba, sólo conocía Las Mercedes. Su cara era larga, de pelos ondulados, gitana, bruja, solitaria y era hermosa, aunque vieja ya, su belleza era indudable.- La última vez que habría hablado fue en el año 1947, dijo algo sobre aquella revolución, después se llamó al silencio.-

Ña Nina era parte del folklore propio de la Mercedes. Los niños, de niños la tenían miedo. De jóvenes le tenían ganas de mirarla por su belleza y por la curiosidad propia del púber, de viejos, todos le tenían respeto.

Nina, aquella tarde habló. Hay gente que asegura que su voz era casi una canción. Habló con el Nene Giménez, le habría dado agua y susurro palabras que nadie recuerda. Giménez había nacido en el 47, en medio de dicha revolución, de su madre ni del padre se sabía a ciencia cierta nada.- El Nene, moreno, alto, de cabellos ondulados, tenía talento, sólo que como bien jugaba, también bebía de una manera heroica.-

El segundo tiempo fue una scola de samba Mercedeña, tres goles seguidos de Giménez y un tiro libre marcado por Cantaluppi a metros del área rival (cual Chilavert en el futuro, nadie se lo hubiera imaginado).-

Los de “Jara” atónitos e impotentes se portaron mal con el Fair play. Protestaban, agredían hasta que las ganas y la bronca de la derrota fueron pasando por la simple resignación, cual amante incomprendido va cediendo en sus ilusiones, los de Jara sólo esperaron el final.-

Los feligreses dejaron dos días sus rosarios y cambiaron sus hábitos, el cura párroco, no dio misa sobrio unos días más y los jugadores fueron homenajeados en cada esquina por varios meses.

5 – 3; y Las Mercedes fue una fiesta.-

V

De Nina ya nadie nunca más supo nada. Giménez dejó el fútbol, no la bebida, y un día como hoy, un día cualquiera, siendo nada más ni menos que una leyenda del barrio, desapareció también sin dejar huella, carta, solo quedaron sus viejos uniformes de cuando intentó trabajar con el tranvía.-

Este partido -histórico- fue sumamente comentado, hasta que por órdenes superiores del comisario de la zona – Jara de apellido – se prohibieron vía Edicto: todo tipo de reunión, festejo e incluso partido de fútbol que no sea autorizado. Los que no acataron la orden judicial fueron castigados con severidad. El cura párroco dejó la sotana colgada, un rosario negro y, nunca más nadie lo vió.-

Los tiempos cambiaron, el barrio sin querer fue dejando los Carnavales por huelgas de funcionarios del ferrocarril, manifestaciones y marchas por desaparecidos y sólo en los albores de los 80 algún que otro partido inter barrial animó a la leyenda del ´66.- Hasta hoy, se siguen intentando recrear jugadas de antaño en esa cancha.-

Los resultados nunca más fueron festejados.

Vio Ud, la pasión no tiene explicación, ni mucho menos razón, algo así como el amor; algo así como la guerra.

Los chicos en los barrios empezaron con la TV, cambiaron a los Beatles por la cumbia y la cancha de las Mercedes, sólo la cancha sigue aún hoy intacta esperando alguna revancha viva de aquél encuentro del ´66.-

Algún fantasma sigue recorriendo las gradas....-

El Asunceno.-

El Asunceno (1537 - ¿?), no sólo por haber nacido en esta ciudad o por adoptarla como propia es y se es Asunceno.

Asunción es sencillamente la primera ciudad del sur, que por ejemplo tuvo un pequeño burdel. Este dato no menor indica la calidez de nuestra tierra.-

Si bien, no hay una calificación, ni categorización taxativa del asunceno, es menester citar determinadas particularidades fundamentales.

Un asunceno promedio:

Es un perspicaz “apodador”. Es un ser que no sabe pero tiene la cualidad de bautizar con “sobre nombres” a las cosas, a las personas, etc.

Al asunceno no sólo le gusta el tereré, lo necesita.

El asunceno, es incapaz de beber una sola cerveza. Solo en cantidades dignas para él es TOMAR CERVEZA.

El asunceno, no sólo es opinólogo por naturaleza, es criticón, y se apasiona por inventar cosas de los demás. Tampoco hace nada para que cambien las cosas que critica. Si tiene que levantarse para cambiar algo, opta por la crítica. Siempre.

Al asunceno, no sólo le gustan las mujeres más carnosas, si no a las muy flacas las cree enfermas.

Es obviamente chismoso.

El asunceno, ama su cuidad, pero no lo demuestra.-

La única tecnología que ganó el consumismo del asunceno es la del celular.

Sentarse enfrente a sus respectivos hogares, es una actividad del asunceno; para él existe en una vivienda: El estar, el baño, la cocina y la vereda, nadie sabe porque ni para qué, pero es un enigma hermoso ya que rondan un sin número de historias que se discuten, entre trivialidades, en las sentadas enfrente a las casas.

El asunceno, no lo demuestra, pero disfruta de la poesía, de la canción, de la vacilación universal, es un artista, aunque no hace nada para demostrarlo.

El asunceno es fanático del uso de la C: A”c”soluto; Pe”c”si; Philli”c”s, etc.-

El asunceno no sabe para que existe la letra H.

Un asunceno, de los originales, incluso puede no estar vivo, es sólo una parte invisible en el crepúsculo de la cuidad, una pequeña silueta vaga, que condiciona su haraganería al paganismo, pero así él es feliz.

El asunceno promedio, se enamora por primera vez entre los 4 y 7 años. Después vive del recuerdo frustrado, pero enamorado.-

Las 8 horas diarias, 48 semanales establecidas en el código laboral paraguayo NO INCLUYEN EN ASUNCIÓN: horario de desayuno, lectura del diario, conversación futbolera, chismerío, elección del yuyo a ser machucado, machucar yuyo, preparar hielo, termo, guampa, elección de yerba, preparación general del tereré, elegir empanada de media mañana: Carne, mandioca, jamón y queso, etc.- Pero nosotros, asuncenos, creemos que si, por eso nos quejamos constantemente del stress, explotación laboral y demás.- En fin, somos así.-

El Asunceno cree por lo general que el viernes es sólo para “yerar” el jueves; de ahi la frase: Ejú lunes!.-

El Asunceno en esencia es honrado. Los hechos demuestran lo contrario.-

El Asunceno es cordial; lo puede ser también con tu hermana, ojo.-

El Asunceno de verdad, (porque hay miles de versiones falsificadas) por ejem: Cuando cambia a verde un semáforo no toca la bocina, espera, por que esperar para nosotros, asuncenos, es también parte de vivir.-

El Asunceno cuando dice: "a las once estoy ahí", prepara nomás todo para media hora después como mínimo.-

El Asunceno suspira, pero en secreto. En público es Charles Bronson.-

El Asunceno si o si lee el diario de atrás para adelante, sólo los titulares y no se sabe bien porque siempre guarda como archivo los ejemplares. Hay asuncenos que han tirado pertenencias valiosas, recuerdos, pero jamás tiran sus diarios.-

El Asunceno cuando escucha Am, se decide a llamar, al estar al “aire” automáticamente se acobarda y: Corta; o; insulta y corta; o; se llama al silencio estampa. Es tímido cuando las papas queman.-

El Asunceno le conoce al Asunceno con sólo mirarlo.-

El Asunceno juegue o no fútbol, tiene un “Tercer tiempo”.-

El asunceno dice: Masiado, en vez de Demasiado.-

Para el asunceno "hacer asado" es liturgia pura.-

En Asunción es fácil perdonar.-

No hay asuncenos reconocidamente vegetarianos. Si lo son, lo disimulan.-

Si en Asunción pedis algo de o con pollo, habrá gente que creerá que estás o enfermo o que estás loco.-

Asunción no está lista para el nuevo milenio que ya empezó hace rato

El asunceno por lo general es el primer problema de Asunción.-

Asunción esta construída sobre 7 colinas, pero de Roma, no tenemos nada.-

Nuestra cuidad tiene una vegetación hermosa, el resto es standart.-

Nosotros asumimos que las reglas están hechas para buscarle nomás la vuelta. Siempre el asunceno "pilla" cómo.-

En 1811 fue la independencia del país, de ahí en más, el asunceno creyó que estaba todo hecho.-

Cuando un asunceno te invita una cerveza, tenes que tener por cierto que la noche será larga.-

En asunción, en enero, todos los días son año nuevo.-

El Asunceno es asunceno, pero no sabemos bien ¿por qué?

Noches a la luz de las pantallas rotas.-

I

Asunción, como ya sabe UD, es una cuidad particular, inofensiva, o por lo menos lo es en su esencia. Aunque sus barrios son característicamente diferentes. Con historias dispares, y en cada esquina, en cada árbol, en cada casa, existen más de dos versiones.

En las Mercedes, hay varias esquinas, casas y árboles. Y más versiones sobre esta misma historia.

En las adyacencias de la iglesia de Las Mercedes, en los finales sesentas, existía un descendiente italiano (pero se le decía "el holandes" ????), experto en reparaciones de aparatos electrónicos de toda índole: Radios, televisores, heladeras y demás artículos electrónicos preferiblemente los que poseían transistores.-

Vivía sobre la calle Washington, en un “chalé”, de 12 metros por 30 de largo. Patio chico con frutales y repuestos que se utilizaban como sillas de jardín.

Tantos fueron los aparatos que tenía su “casa – taller”, que de un día a otro, era todo un arte hallarlo de tan inmensa montaña de artículos electrónicos esparcidos –casi- formando un laberinto.

Dicen las antiguas versiones, que las personas o amigos se guiaban por ruidos, o voces,humo, respiración y muchos, nunca lo hallaron.

En su odisea, el hubiese sido Ulises.-

Algunas personas, aseguran que escucharon un estallido, un día gris, de lluvia tenue, setiembre del ochenta y pico; y que pudo haber sido generado por una descarga eléctrica... otras versiones decían suicidio, tanto trabajo, estrés, quizás deudas y hasta un amor no correspondido. Esta última alusión, hizo que investiguemos un poco más acerca de esta peculiar historia.

Jamás la gente del barrio creyó el tema del suicidio.

II Descripciones:

Lo peculiar del hecho, era que “El Holadés” -de cariño-, entre otras peculiaridades era fanático del basketball - aunque se cree sólo una vez - fue a ver los partidos del club de sus amores y amigos: Rowing Club, lo peculiar, insisto, El Holandés era un poeta sin igual.-

Sus clientes, en el 90% de los casos, eran mujeres. Imagínese en los años sesenta, una mujer, insinuando a sus padres, a su marido, a su novio, amante o concubino, llevar el radio transmisor a un “Service”.
Era sin lugar a dudas algo muy particular, inclusive hoy por hoy.-

Cuentan que “El Holandés”, era un instruido en el romanticismo clásico, en la generación del 27, hablaba y leía el francés, por lo que su acento finjido era perfectamente seductor. Amaba a los poetas paraguayos de comienzo de siglo XX.

Nunca publicó una sola obra, ni siquiera se sabe de algún verso entero de los citados por él. Si se comprobó a ciencia cierta que jamás recitó un plagio, y todos los versos brotaban espontáneamente.

El tipo tenía el don. Asi de simple.-

Las mujeres del barrio soñaban con los cortos circuitos y desperfectos de los aparatos eléctricos, es más muchas de ellas compraban por precios más elevados aparatos eléctricos defectuosos. Toca discos sin púas, televisores valvulares sin válvulas, heladeras sin motor. Los precios variaban, pero los ávidos comerciantes se ingeniaban para vender a un mejor precio todo -lo que no funcionaba bien-. Lógicamente, los artículos más destruidos garantizaban más visitas “Al Holandés”, por lo que aquellos artefactos eran altamente valorados.

Sólo en el barrio de Las Mercedes.

“El Holandés” no era un tipo digamos, “pintón”, era de cabellos castaños, estatura alta, flaco, nunca se lo vio comer más que algún plato de fideos, o papas hervidas con aceite de oliva. Si fumaba. Muchísimo. Se vestía con jeans apretados, y camisas remendadas, era como el Jhonny Deep mercedeño.

Fuera de su casa rara vez, sólo se lo veí en algún bar, copetín, almacén siempre dentro de la jurisdicción de Las Mercedes.-

III Versos:

“El Holandés” cuando recibía a una cliente - si esta lograba verlo- no escatimaba en recibirla como se debe a una dama: resaltaba los atributos más bellos, en versos y prosas extremadamente hermosas y elocuentes detallaba el aroma, la cadencia de los pasos, su simple sombra; aún en casos que la consumidora de su servicio no haya sido tan beneficiada por la gracia y belleza. Él siempre encontraba algo de donde comenzar un verso, a veces cosas tan inverosímiles o escondidas. Algunas historias refieren que a una señora, Alicia de nombre, viuda desde el ´47, encontró que tenía las orejas más tiernas del mundo, ella, Ña Alicia, alagada por los versos a sus orejas y de la “ cálidez de su mirada” dejó de usar sus anteojos de manera definitiva, se cortó los cabellos de una manera tal que sus grandes orejas resalten su gran cabeza, y nunca más uso aros u otro objeto similar. Murió luego muchos años confundiendo a un colectivo con una zapatería.

Los versos del Holandés, encantaron y ruborizaron a tantas mujeres como ña Alicia, que, como ella llevaron una infinidad de regalos y por supuesto, artículos eléctricos. Se dice que Alicia llevó 72 electrodomésticos, y es más, intentó llevar zapatos, cañerías, libros, cuchillos, pero “El Holandés” como buen tipo, sólo cobraba cuando cumplía su trabajo.-

A la Señora García Luzardi, “El Holandés” con metáforas tan sublimes recitó una prosa que rozaría por lo menos un Cervantes. Ella se volvió en una de los clientes más regulares, tan así, que sin consultar, ordenaba el jardín, pintaba y decoraba la fachada del negocio, limpiaba los platos, recogías las latas de cerveza esparcidas por los pasillos del laberinto de cadaveres eléctricos.

-“Escucho sus pasos señorita García, y ya no es necesaria la energía eléctrica en este mundo… y por favor no me hable, que si veo el movimiento lento de su boca roja, terminaré siendo parte del deseo”.

Como era de esperarse, García Luzardi, salía del local, sonrojada y con una sonrisa de oreja a oreja.


IV Réditos Económicos emergentes / el secreto:

Cuando el rumor del “técnico poeta” comenzó a recorrer el barrio Las Mercedes, casi todas las mujeres, en forma sigilosa, visitaban el local, con algún artefacto.

Existieron filas y filas de mujeres en determinados momentos. Esta muchedumbre de esdrógeno hicieron que el Almacén “La Azucena” contiguo al local “El tano Service”, contratase, dos peones para que puedan atender en forma personalizada a la clientela que esperaba paciente su turno en una larga fila. Se comentaba igualmente que en esos años el dueño de “La Azucena”, don Cacho, pudo comprar una granja en la cuidad de Itagua gracias a grandes ingresos por venta de refrigerios a las clientes.

El secreto, por llamarlo de alguna manera era - sin existir reglas escritas - y consetudinariamente cuidado por las mujeres del barrio, sólo se sabía en ambientes femeninos del barrio. Ellas, las clientes eran en extremo celosas de las mujeres de otro barrio. Negaban la dirección del local, o simplemente cambiaban el cartel por: “Frutería Don Virgilio” , “Bazar San Andrés”. Muchas de las mismas mujeres del barrio inventaban nuevas direcciones, algunas aseguraron ser su pareja y que ya no diría poesías a nadie.

Si bien, jamás se supo de un amorío real de “El Holandés”, tampoco se descartan algunos fogosos encuentros. Era de carne y hueso, como todos. En varias oportunidades se vieron entradas nocturnas desesperadas, serenatas, se escucharon gemidos, se colgaron prendas íntimas, se repitieron figuras en iluminaciones artificiales. Noches a la luz de las pantallas rotas.-

Hoy se ha comprobado, que varias de sus clientas, nunca vieron físicamente a “El Holandés”. La cantidad de aparatos superaban fácilmente los límites de su casa, sus pasillos, habitaciones y depósitos fueron avasallados, pequeños camineros que llevaban a lugares ocultos y el siempre trabajando atrás de algún transistor, válvula, que necesitaba toda su pericia. Sólo se podía alcanzar un destello de la luz de una lámpara, el humo del cigarrillo y se escuchaba la voz cálida y ronca de tan particular personaje, y/o algún disco que sonaba casi eterno repitiendo canciones, guaranias, candombes perdidos. En cambio, el, siempre pudo reconocer a su clientela.

Reconocía a las mujeres o por el perfume, por la forma de ingresar, por la voz, por el horario, día, velocidad o lentidud, sentía la duda, la alegría, era como un detector de mentiras y verdades, de buenas y malas vibras. Era como un google emocional, hippie y con seducción innata.-

V - Ultimos datos.-

Cuando llegaban los clientes varones o amigos, pasaban a saludarlo. Hay quienes sostienen que tomaron tereré o alguna cerveza con él, mientras contaban sus problemas o simplemente comentaban la reseña del juego en Rowing Club.

Muchos, hoy siguen viviendo en las Mercedes.-


- Un vecino se acerco a esta investigación y sentenció: Lo mataron
-Otro, que si reveló sus datos, sólo se animó a decir: Un día gris, de lluvia, se escuchó un ruído, una explosión y no lo vimos más. Nunca más.

Ni la luz, ni su humo.

La tesis más usual es la de la muerte por electrocución. Otros se inclinan al deceso por cáncer de los pulmones. Pero supimos, de manera extra oficial, que más de un celoso, intentó tomar su desequilibrio mental cómo excusa falsa e intentó borrar por siempre los versos del poeta.-
Alguno de ellos quizá, con un tiro certero se llevó la vida y obra del "Holandes” y obviamente acabó con el concurso y quiebra del próspero “El Tano Service”.

Hasta hoy hay señoras en el barrio de Las Mercedes, que guardan aparatos eléctricos descompuestos, por si, en una de esas, “El" sólo fue de vacaciones.

Y uno al final, nunca sabe.

para un día mbore

Manual para un día mbore.-

Libertad – pasión – delirio – elocuencia – labios – boca – agua – todo – nada – los ojos – la piel – el calor de la piel y de la boca – el delirio de la elocuencia de la libertad – del agua todo - la nada.-

Mirarte – sentir – no ser es parte de un género – un ritual parcial – un camino sin desvíos – lo normal que no es normal – lo bueno que es malo – la mentira no es verdad – la corriente moderna del verso – ser o no ser – una hermética tradición – lo inocuo – lo injusto – el día – la noche – el equilibrio – lo natural - la naturaleza – la oruga – la mariposa-

La revolución en la doctrina – salir a gritar en silencio la felicidad – escuchar música fuerte – correr. El ipod es una buenísima inversión.-

Lo Zen, El Samurái, el arte de esquivar, lo sobre dimensionado de la soledad, el blanco como color neutral es simplemente escéptico. El río, su caudal, la música del agua en la piel, en tu piel. La unión universal de los cuerpos salados.-

La reflexión intelectual de tu propia biografía: Que estas haciendo?
Una sola vida hay.

Borges – papas al horno con aceite de oliva – Silencio, la noche no es un consejera - la noche es un consejo, uno más que no escuchamos.-
Las sábanas frescas, un balcón, el aire y la leve impresión de que el cosmos respira. La vida en la estepa, la muerte en el llano.-
Una vez más.-

Nadie puede enseñar los tiempos modernos.-

Ver - amanecer es nacer de nuevo.-

Asunción y el frío.-

Asunción y el frío

Asunción es como nacida de una expresión de Esiodo y su teogonía. Asunción podría ser perfectamente un cuadro alegórico también, entre otras cuestiones, lindas, feas y como diríamos acá “misturadas”. Ahora, lo que no nos gusta, a los asuncenos y específicamente a Asunción es el frío.-
No sólo porque es un extraño – y acá conocemos siempre a los extraños – a algunos los recibimos bien, a otros ignoramos. Al frío en particular, le armamos un show sin precedentes.-

Hay años que él no aparece, otros, como este, que con el tema del calentamiento global, y cuestiones relativas al efecto invernadero, nos ataca de manera perversa y burlona. Realmente a nosotros se nos vino - este año- de los Polos.

Vino, y se presentó con todo. Bien y muy frío, con lluvias tenues y cuestiones casi nórdicas. Caos, como La teogonía compañeros.-

El asunceno se empecina a que el frío paraliza las actividades:
Las peluquerías que en verano o en climas tropicales son asiduamente concurridas, en invierno, merecen ser observadas por su desolación.-

Las cantinas, copetines y bazares, son sin duda alguna otro motivo de sustentación de crisis en la venta de servicios o bienes.-

La cerveza si bien no desaparece, no es tan bienvenida, ni nos gusta que nos ofrezcan. Es que al asunceno se le ofrece una y por ley, no puede rechazarla y he ahí los problemas futuros conyugales, maritales, laborales y de índole variado.

La venta de las yuyeras, sin tener datos estadísticos verosímiles disminuye en proporciones cercanas al 50%. Con frío, cambiamos rápidamente del tereré al mate, y para el mate compañero, ya hay empresas más serias y casi imperialistas que sustituyeron a la canasta de la yuyera por un fajo de plástico o envase hermético de venta en góndolas de supermercados.-

El asiduo tráfico milagrosamente disminuye, no en números significativos pero sí analizables.-

Hay menos robos. El rubro del “chorro” se toma unas vacaciones bien merecidas. (apropósito, vacaciones es una palabra complicada en los dictados de la primaria. No se define a ciencia cierta si es con “sc” sólo con “s”, o con “c”. En fin). Y lo fundamental del invierno es el auge de productos destinados a complicar al frío, ya que lo complicamos no es que lo solucionamos como en otros países:

En Asunción, antes del primer frío no hay un abrigo a la vista, a la venta, no existen estufas, ni leñas, ni mucho menos, vacunas y anti gripales, los únicos que andan de traje, yo, los considero unos farsantes, hasta el presidente ultimamente comenzó con la moda "revival" de los "ao-poi" otros, sacan las "guayaberas" del pasado y con un toque de glam, se vuelcan a los bares.- Con el frío, estas cuestiones son absolutamente rentables, ya que lo hipocondríaco del asunceno es simplemente admirable. Yo soy uno a raja tabla. Compramos: Camperas, bufandas, gorros, sombreros, medias de lana, camisas, “tricotas”, estufas: grandes, giratorias, pequeñas, portátiles, calefactores de todo tipo. Después empezamos con la tos, gripe, congestión, y ahí no hay médicos disponibles ni farmacias que no hacen su real “agosto”.-

Asunción y el Asunceno sufre tanto el frío, que se olvida de disfrutarlo, hasta que en diciembre o en el mismo agosto, vuelve de cachetada un día y amanece con 31 grados en la sombra y todo el arsenal del invierno tiene que ser donado, guardado, tirado y hasta despectivamente regalado.-

El invierno es casi un skecht teatral, un corto cinematográfico, un esbozo literal de la opulencia romana en tiempos de Nerón. Después, nos llega el calor, y terminamos añorando el día que usamos por última vez algún abrigo.-

Así somos, digo esto, prendiendo una chimenea.-

El mundial en Py.-

El mundial.-

El mundial de fútbol se celebra cada 4 años.- Esto significa sin ir más lejos, que es cómo haber nacido un 29 de febrero, o tener la posibilidad de acertar la quiniela.-

Cada 4 años, si tenemos suerte podemos disfrutar/sufrir los partidos de nuestro equipo o selección nacional.-
Claro, podemos a su vez aprovechar que si no nos gusta este deporte, existen por lo menos noventa minutos de cero tráfico, cero colas en los cines, cero problemas de comunicación, y así sucesivamente ceros problemas durante 90 minutos.-

Así, el fútbol y el mundial es cómo cuando nos desvelamos, sólo que el desvelo dura más que 90 minutos, pero, durante ese tiempo, no escuchamos nada, no vemos gente, no hay bullicio, y parece que el mundo está manso y hasta célibe.-
Ahora bien, yo veo fútbol, lo sufro y disfruto, mis conocimientos del deporte inclusive son mayores de lo que sé de matemática, pero, cómo no soy fan del bullicio, aprovecho que cada 4 años hay unos 90 minutos de silencio – Yo, no veo el partido, soy el encargado del asado, de poner las cervezas en hielo y desde lo alto de mi balcón, disfruto la nada.- Cada tanto voy y veo que tal le va a nuestra selección. Reconozco, soy nervioso con estas cosas.-

Ahora, la selección luego de 4 años esta jugando su primer partido: Paraguay – Italia, algo así cómo Goliat contra yo… David tiene más “onda”, pero bueno, no veo un auto, no escucho una bocina ni veo moverse a los árboles, que quizás están tan expectantes como el resto de esta cuidad.-
Ojalá ganemos, por la salud de mis amigos, y porqué en realidad me gustaría festejar. Compramos muchas cervezas y si sobran las tomo sólo y de ahí el desvelo y la resaca correspondiente.-

En el Paraguay, muchas alegrías más que el fútbol no hay, claramente infalible. 4 años y si salen las cosas bien somos felices. Si, cada 4 años – dependiendo – de nuestros once jugadores.- No es fácil cargar con ese peso, yo hoy dejé de querer ser jugador de fútbol en mi próxima vida. Mucha presión, a no ser que nazca en países del primer mundo o en esas islas que todo el año son carnaval.-

En Paraguay, aparte del mundial, casi nada nos hace realmente felices y de manera extraña todos nos volvemos nacionalistas: Tomamos “Pilsen”, escuchamos “Rock nacional” e intentamos respetarnos.-

No todo es fácil, estamos en Paraguay, un lugar que nada puede ser pronosticado, sólo y únicamente que si el próximo mundial vamos, le aseguro, que por noventa minutos ud puede pagar sus cuentas sin fila, no tendrá problemas de tráfico y si ganamos, tendrá a cerca de 6 millones de habitantes felices. No se olvide de precaver su alacena y adquiera ya de antemano sus cervezas, que también se acaban.-

Eso es el mundial en estas latitudes.-

voces en off

Sin mirar, sin entender por que doy vueltas.

¿Por qué dar vueltas?

A veces no hay palabras suficientes.

A veces no hay palabras

Analizamos y suspiramos.

El castigo más horrible es no tener tiempo.-

El dolor de la duda en el amor es el dolor más fuerte de este mundo.

Miró los miles de ojos que miran a la soledad desde el suelo. Las miles de hojas que están en el suelo. De los árboles, algunos enamorados locamente del transcurso del tiempo, otros que han persistido su paso, sobreviven al hacha, al hombre, al sol, la lluvia, y a la falta de lluvia, el ruido de los camiones, de los grillos, el grito de las personas que en silencio pasan a su lado. Pero del árbol, sus ojos también caen inadvertidos y frágiles, al igual que sus hojas.

¿Llegará la inmunidad a los sueños hermosos?.

La belleza de las flores terminando el otoño hacen distinta a esta esfera, pero sin sentirlo, mis lágrimas pierden ante la incontinencia. La vulnerabilidad es malvada, ser vulnerable no.

Las nubes empiezan a robarse a la luna.

A veces no hay palabras. No hay estrellas.

Existirán en varios nuevos segundos, varios puntos de partida, inicios de historias, finales rápidos, finales largos, medianos y conjugados. Siempre habrá finales.
Cuando empieza a desatarse, algo se rompe. Como las hojas, al comienzo del otoño, y las flores entrando el invierno.

Miran mis ojos el suelo, a los ojos que miran desde el suelo.

El Básquet y Asunción

El Básquet y Asunción.-

Un día me despertó mi vieja, me vistió de deportista y me llevó a un club deportivo para que juegue al “Básquet”.

En Paraguay, salvo una selección brillante de la década del 50 y algún resquicio en los 60´s, quines ganaron un torneo Sudamericano, nunca más ganamos nada; sin embargo, entre los devotos de este deporte, las contiendas siempre fueron duras e imponentes.-

Era tan chico esa mañana que la pelota superaba ampliamente mis posibilidades reales de poder manejarla, no había caso que con la fuerza de mi tiro llegase a embocar, ni cerca llegaba.-

En fin, pasaron los años, las divisiones menores, profesores, compañeros, caídas, derrotas y triunfos, y me hice un buen “base” de este deporte. Tenía velocidad y un tiro de tres puntos interesante como virtudes, aparte tiraba buenos chistes a los entrenadores, que me posicionaban entre los primeros en las consideraciones, por buen tipo.

Mi viejo, me decían, en los distintos lugares que este deporte me llevaba, había sido uno de los pocos grandes ídolos del básquet en un país esencialmente futbolístico. Mi viejo llega a los 1.90 cm yo quedé casi 20 cm abajo.-En casa había algunos cuadros, medallas y un archivo casi corroído de fotos de esos días.

En fin, lo lindo del básquet, entre otras cosas, fue el recorrido asunceno que realizamos por clubes de este deporte. Es raro, pero el hincha del básquet, es cómo miembro de una tribu enfermiza que llena estadios y después uno nunca más ve a esa gente.

Cada barrio importante en Asunción, por lo menos tiene un club donde hay algún “Matungo” o bien algunos pequeños talentosos de este deporte.-
Mi viejo se había criado en “Las Mercedes”, el barrio del cual sin haber vivido yo me siento un poco parte; ahí existe hasta hoy el mítico “Rowing Club”, si, de remos nada, su actividad principal desde sus dorados años a hoy es el “Básquet”.-


Tanto mi viejo me habló del “Rowing” que cada vez que jugábamos contra ellos, era como que me dolía un poco marcar tantos, además siempre le ganábamos. Fueron victorias muy amargas aquellas, pero recuerdo lo intenso de los partidos y lo vieja de la cancha de un parquet oscuro y auspicios colgados de marcas que ya ni existían.

En las canchas de “Básquet” hay un olor característico a Cancha de “Básquet”, hay tipos que están todos los días jugando, tirando al aro, hay como dos o tres viejos que aconsejan y son en parte patrimonios de esos clubes; y una cantinera, que le das la pelota y sabe lo que hace. Los chicos que viven en las cachas son casi imperceptibles, uno no se da cuenta pero están siempre ahí, jugando, desde temprano hasta tarde, forman la decoración barrial. Sus viejos saben que si no están en sus casas es porqué están jugando al básquet, para éstos chicos, su infancia esta en el barrio, en su club.-

Del “Rowing” siempre salió buena gente, como del “Olimpia”, que si bien su fuerte es el fútbol, en el “Básquet” cuando surgía un “mostro”, ellos lo llevaban casi siempre.- Al Olimpia también siempre le ganábamos, y como soy fan del club en fútbol, esas victorias también fueron extrañas hazañas, con culpa los domingo iba con mi abuelo a ver fútbol, con temor a encontrar alguno de mis rivales del día anterior, creo que me habrán visto, y perdonado al entender que son pasiones distintas, con una pelota redonda distinta que nos diferenciaba.-

Cuando, por cuestiones al fixture te tocaba jugar en el “Cuidad Nueva” sucedían cosas interesantes. “El Cuidad” es un club bien de barrio, ubicado en el medio del “mercado Nro. 4”. Entre sus vecinos hay estafadores profesionales, criminales menores, prostitutas lindas y no tanto, grupo de inmigrantes orientales, libaneses, turcos y árabes, existe una cantidad indescriptible de vendedores ambulantes y el menos “vivo” ahí, con el saludo ya le estás debiendo unos guaraníes.

Los tipos del barrio Cuidad Nueva, a los dos años ya saben la tabla del 9, la cotización del dólar, y por lo menos 25 insultos para los policías y la gente del ministerio de tributación.-

Entrabas al “polideportivo” del Cuidad Nueva, con un poco de miedo, en el fondo los veías ya tirando – nunca fallaban – y eran todos los jugadores muy parecidos. Sus madres y familiares eran de lo más ruidosas, escandalosas y pintorescas.- Pasabas enfrente y ya te gritaban:
- Putito sácate esa remera;
- otras más jóvenes te decían: Mi amor, ¡vení que te como!; y cosas relativas a eso.-

El partido y estadio, si no lo conocías tenía más mañas que ir a jugar truco con los abuelos: Pozos, desniveles, lugares resbaladizos, goteras, los aros variaban sus inclinaciones y altura; y los del “Cuidad” se sabían todas.- Ganar ahí, era como tocar el infierno y salir vivo.-

Los jugadores eran algo así como los que inventaron la picardía sudamericana, y si no fueron, ellos la perfeccionaban día a día: Al saltar te pisaban el pie de impulso, en los rebotes te metían los dedos en los ojos, gritaban, te arañaban, olían raro a propósito y sudaban más de lo normal.

No sé como hacían eso, pero lo hacían. Muchos de ellos, acudían con un tipo de silbido otros en cambio no se acercaban a esos llamados, había como una casta de guerreros que escalaban escalafones conforme pasaba el tiempo o sus misiones. Vaya uno a saber. En los entre tiempos el agua de los vestidores visitantes se cortaba, y te cobraban intereses en las coca colas de las cantinas, la comida no era recomendable comprarla si ibas ganando y nunca pero nunca te hagas el gaucho con las chicas de la hinchada del Cuidad Nueva. Podrías morir. Estas sin embargo, te miraban constantemente, te hacían guiños, pero nosotros ya sabíamos por leyendas de personas que se aventuraron a contestar este cortejo. Nunca más volvieron a esa cancha.

Nunca. Ir ahí era perder de todos modos, o en la cancha o fuera de ella, pero era una aventura.

Todos los jugadores del Cuidad tenían apodos: “Skeletor” I, II y III (eran tres hermanos muy flacos) eran los más temidos. Diminutos, pero tiraban de donde sea y embocaban, no se reían, ni nunca te dejaban de mirar con cara de desprecio. Si la táctica era que tenías que marcar a uno de ellos, estabas si o si en problemas, corrían a una velocidad que mis palabras se quedarán cortas y lentas.-

Yo no podía creer como jugaban en su cancha estos muchachos del “Cuidad”, pero a la vez, los entendía: Amaban su barrio, su idiosincrasia y había que ganar con eso en contra. Si no ponías corazón, ellos te liquidaban si compasión.-

Ganamos muchas y perdimos unas cuantas. De local “El Ciudá” como gritaban ellos antes de empezar, casi como un grito de guerra. Era un equipo temible. Al terminar el partido, y antes de desaparecer por pasadizos secretos todos los jugadores, te estrechaban las manos, te felicitaban como caballeros y volvían a sus respectivas cuevas. Muchos hoy siguen ahí, iguales al paso del tiempo, sin duda alguna.

Recuerdo que en una oportunidad, sin darme cuenta, un jugador logró sacarme la goma del short – o cortarla – y quedé con mis calzoncillos al aire antes de una “bandeja” logrando desmotivarme por la burla y gritos de la parcialidad local. El Dt nuestro pidió tiempo al acto, me cambió y me dijo:
- Carvallo, al banco, con esos calzoncillos no le jodes a nadie.-

Ese día decidí usar los nuevos “Boxers”.-

Cómo teníamos un grupo homogéneo y tenía unos compañeros que rozaban los dos metros de altura, nuestro equipo era muy bueno. Yo y los bajos, corríamos, y cuando no sabíamos que hacer, tirábamos arriba y que se arreglen ellos.- Esa era la táctica.

Yo tenía a mi vieja en todos los partidos sentada con otras madres en las tribunas, de local o visitante, lluvia, calor, frío etc, demostraban más “aguante” que estos nuevos “barras – bravas”. Mi viejo en cambio, el gran basquetbolista de los sesentas, nunca fue a ver a su pupilo. Quizás el ya sabía que lo mío era un sueño y no pasaría de la sub 18.-

En la zona más álgida de la cuidad, al lado del club “Cerro Porteño”, está ubicado el “Sol de América”. Este club, de uniformes absolutamente azules, era un club de un grupo de asuncenos que de verdad no los veías nunca, ellos creo, tendrían un fuerte especial, un lugar no conocido o algún tipo de prohibición tácita, o felicidad expresa que hacía que sólo se muevan en lugares del barrio. Eso que en Asunción nos conocemos todos.

Estos tipos frecuentaban otra dimensión, estoy seguro, algo así como Star Trek o Lost para los más jóvenes.- Pero de que sabían jugar, sabían. Digamos que en esos años el clásico era con ellos.-

Los tipos vivían ahí. Estoy convencido. “El Sol” era un lugar lindo, pero estaba en sepia, ahí los colores se notaban raros. Afuera, en las adyacencias al bajarte del “23” o si llegabas en auto – peor-, ya te miraban raro, era cómo cuando entra un “Forastero” a una cantina en un “Western”. Del jolgorio del barrio obrero de Asunción, a un silencio peligroso, sobre la quinta avenida se encuentra la entrada, era como peregrinar por las veredas hasta ingresar al club.

Todos los vecinos, hasta el que vendía chucherías iban a ver el partido, a gritar y sacarse el indio de adentro y procurar que pases uno de los peores momentos de tu vida. Los jugadores eran altos siempre y jugaban bien, muy bien, tenían mañas y dominaban la psicología del deporte.- Ahí hermano querido, tenías que sudar, remarla y de por ahí, por esas cosas de la vida, sacabas una victoria ajustada. La cancha de Sol era hostil, pero si jugabas bien, terminabas convocado por alguna selección capital para giras por el interior, que ahí compañero, estabas viajando a otra historia y pasabas a ser un “patricio” del básquet juvenil de esta cuidad.-

Cuando te tocaba ir a jugar a Libertad, en Tuyucuá, o al “Félix Pérez Cardozo” de Villa Morra, tenías asegurada una batalla deportiva titánica.- Los tipos de Libertad sobre todo eran parecidos a los griegos históricos. Hasta que no termine el partido, los jugadores se mataban a capa y espada. Es una cancha que en verano, podría llegar a punto de ebullición tranquilamente a las nueve de la mañana, a eso de las 15:00, si tenías problema con la presión, eras boleta.- En el Félix Pérez, era como un lindo paseo, un club ubicado entre hogares más normales, y con un barrio más sereno, con gente que te recibía un poco mejor, y por lo general no presentaban equipos tan duros. Lo de ellos era competir, el resto te jugaba a que si no ganaban por lo menos perdieras una parte de tu cuerpo o tengas un drama sicológico de por vida.- “Félix Pérez”, como fue un creador y artista de la Guaranía y dejó obras tan hermosas, los jugadores de ese club, como que se apiadaban más de la competencia, y jugaban más por el deporte simple.- Era interesante ir ahí, ya que la cantinera no subía los precios y te vendían unas buenas empanadas de jamón y queso.-

Una tarde, en el “Leon Condou” estadio local nuestro, estábamos practicando los tiros previos, jugadas y calentamiento para empezar el partido. Yo como siempre y todos los partidos, pisaba un charco de coca cola derramada – que es para no resbalar tanto – y estiraba mis piernas, estaba tensionado ya que el rival de turno eran los del “Deportivo Internacional”, un equipo que lo único que quería era ganarnos, no eran ni buenos ni malos, su cantina dejaba mucho que desear, pero a estos lo conocíamos bien, y ellos a nosotros, sabíamos a quien marcar y sus hinchas femeninas eran lejos las mejores bellezas del circuito. Nos jugábamos alguna salida, algún número de teléfono que podrías sacar si el partido salía bien, sobre todo si uno podía lucirse, ahí no importaban tanto ganar o no, el tema eran los números telefónicos posteriores y la publicidad del ego a nivel femenino. Ese partido te ibas con la mejor “facha” deportiva.-

Cuando el referí del evento llama para el “Salto” y la apertura del partido, veo entre la gente llegando a mi viejo. Se levantaban a saludarlo, los entrenadores le hicieron un guiño, y el réferi incrédulo preguntó si ese era quién el creía que era. - Un “mostro” era ese- sentenció el juez del encuentro.- A mi me empezaron a temblar las patas, me puse tensó y me pesó el apellido.-

Terminé el partido con cero puntos, cuatro pérdidas de balón, dos torpes caídas (una encima del público) y cinco faltas cometidas más una “puteada” por el Dt – ¡juga bien, vergüenza! – fue lo último que me gritó.

Al terminar, mi viejo me invitó a volver con él a bordo de su vieja FORD F.1000.-

- Che, José, me dice - el tema de querer ser ingeniero agrónomo creo que no es tan bueno, mejor seguí algo distinto, acá la gente no paga bien a los que trabajamos en el campo.-

Soy abogado señores y les estoy escribiendo esto desde un escritorio citadino.

El básquet sigue siendo un tanto “Under” en esta ciudad.

Cuando mi viejo cumplió sesenta, le regalé un aro de básquet. Ahí jugamos los mejores partidos de nuestras vidas hasta el día de hoy.-

Darth V. y su séquito.-

El valor era malo y no joda, hasta que en algún momento se le hablandó el corazón.-

Se sabe a ciencia cierta que este "tipo malo" tuvo una vida complicada y después como si nada se hizo bueno y terminó con "Obi Wan" tomando unos mates sentados en la eternidad.-

La idea de la maldad por cuestión netamente física es interesante muchas veces, (quién no pensó por ejemplo en robar un banco: o por la buena publicidad que nos dan las películas de los ladrones cool, o por el hecho de rascarte el resto de la vida) ahora bien, hacerla, a la maldad en un estilo de vida... no se che?. Es preocupante y no es joda.-

Esta bien si nacés como un mosquito, tu vida depende de "chuparle sangre a los demás" pero; aún así, no hay humanos mosquitos, si de por ahi existen esos que están de moda: Los murciélagos. Yo creo mucho más en Darth Vader que en estos hijos de Drácula.-

Hoy me encuentro entre varias encrucijadas no de la vida y toda esa palabrería que el bien y el mal, etc etc; si no, entre de verdad aceptar que hay "nomás" tipos malos o gente mala en la vida y que nos tenemos que de alguna manera unir los que por lo menos intentamos el bien por deporte ya que no mucha bola nos dan.-

Es difícil distinguir. Al final, eso de quién dice que es bueno o malo no está tan alejado de la verdad, pero es también la manera más fácil de lavarnos las manos y conformarnos. Yo no soy partidario de conformarse con nada, es más, si no me gusta el asado del domingo, si o si el lunes hago otro.-

En este país, concluí hoy, despues de varios sucesos ambiguos, ser malo es hasta "cool". Otra explicación no la estoy encontrando.-

Cada pelotudo que transa, vende etc etc (como bien dice la Bersuit) y anda por ahi con todas las de la ley, con aire a que su "super yo" es menos que él inclusive.-

Es difícil de verdad.

Pero eso que nada es imposible es cierto, aunque estés tirado en lo más ondo del océano, hay siempre una posibilidad, y no quiero ser o sonar entusiasta, por que con el Paraguay la verdad que esperanzas cada vez hay menos, basta con ir diez metros por cualquier calle o escuchar la radio que "Esperanza" sería una utopía más y de verde sólo nos quedan los veranos y los chistes.-

De por ahí estoy medio bajoneado, pero con humor, y es por que veo que tipos van pasando poníendo todo el bien posible sin embargo el séquito de tarados sigue ahi - de hecho - no creo que desaparezcan por que es una naturaleza indestructible y como me dijo un amigo: "La maldad si no existe, es necesaria".-

Ahora bien, será que estos tipos como Darth Vader, en algún momento les tiembla el pulso, se le aflojan las glándulas y en su lecho por lo menos se dan cuenta de que vivieron en un traje negro y del lado oscuro de la fuerza?.

Ojalá que si, por lo menos en retrospectiva.-



Es mi inquietud del día, algún día ojalá sea Jedi.-

*Música artificial para corazones de plástico

o..."Discurso de ficción de dos porciones de tiempo en un tiempo no real".-

Sólo comparar, el corazón con plástico, y durante (y dentro de) la comparación entender a la música como un ingrediente justo para ese tipo de corazones, podría ayudar a todos a conjeturar sobre la exactitud o no del título del presente milagro: La creación.-

La creación es como esas risas que rozan el delirio. La creación no es más que un delirio, ni mucho menos tampoco.-

Si bien, he (y cada uno por más que no se percate las tiene) tenido premoniciones, y viajes premonitorios – y eso que he visto también fotografías de visiones futuras/ y de pasados jugosos – creando me he estrellado con la realidad: Crear es vivir y vivir es sólo el presente, es el momento único y esencialmente que digamos “siempre” no existe. No así como la música, que también es el bautismo creacional por excelencia y; la soledad la mejor aliada; o bien la conexión perfecta.-

El arte: “helarte”: Morir de frío, diría un querido amigo. Por eso el presente no es práctica, es convencimiento, es casi un poder interior, como que esté rodando en el aire, y uno lo descubre, otros no. Imagínese, descubrir la idea del presente, luego vivir.-

Si el mundo, entonces es el presente, hay que tener coraje (y mucha contención).- El mundo come corazones, y todos sabemos lo que eso quiere decir.-
Bailemos. ¡Bailemos!, es claramente la propuesta del presente. Bailar en el más amplio sentido: Danzas, rituales, movimientos, coreografías, etc. Háganlo, casi es una orden.- Bailar es retornar, volver, ir de nuevo, es la precisión del conjuro y la cura.-

El viaje, el torbellino de ir, es sin duda también un aderezo perfecto para el milagro. Crear, es SER.

Siga con la idea de ir bailando por donde vaya. Camine, baile al caminar, sienta el baile de la vida, el ritmo del viento, el lenguaje – no oculto – del ritmo de las cosas, el reggae que tienen las hojas de los árboles, hasta admire el silencio musical de las gárgolas; que por lo general están ocultas.-

Ok, conmueven también la nobleza de los sauces, la fuerza del futuro en los ríos y el tesón incandescente que devora (con o sin temor) el terror que existe en el silencio. Para mí es música el silencio, es más, es la música más sugestiva nunca antes creada.- Me gusta tanto el silencio, que viviría de noche, sólo, nocturno o taciturno, como el mejor silencio: El silencio vigía, que controla y descontrola a las saetas del destino, todas esas que perfectamente dirigidas tienen como blanco fulminante el ser humano.-

Música, corazones de plástico. Nada más perfecto y anacrónico, la metáfora es el lugar preferido de la verdad. Las estrellas compiten también por ese cetro.-
Si bien el tiempo es un personaje que intenta machacar al presente, es más, sería el gran conspirador. El tiempo, que siempre camina descarriado, perdido, es tan impredecible, por que el mismo ya no sabe si es libre, libertario o esclavo de su mismo desquicio. El tiempo no tiene plenitud, por eso, no es aliado nuestro; aunque parece ayudar. No se engañe.-

Los Corazones (de plástico o no) son en puridad el núcleo del disparo de los Dioses. Ahí es donde duele, ahí es donde se ríe el alma.- Esta paranoia creada por el humano de que el corazón con sus latidos alimenta el amor, desamor y etc, es sin duda el último aliento de una supuesta sabiduría lógica. De lógica muchachos, nada.-

Develará el presente su punto más álgido, de eso no duden.-

La cara de la verdad no es agradable muchas veces, pero el presente siempre da la cara, en su especie, no dar la cara es ocultar la verdad, en la nuestra todavía no se ha establecido claramente. Sin embargo, y acá es donde quiero dejar la máxima claridad: Crear es verdad, presente.-

Escuchar, ver, leer, sentir, emocionarse, todos juntos o por separado: Bailar, con los ritmos no ocultos, con el lenguaje de las cosas.

Música, corazones, plásticos o no. La muerte siempre espera tranquila, en su buena o mala ley, con ella no vamos a perder, en cambio, no deje de bailar, es una orden.-

Gracias.-

(Algunas parcelas del tiempo vibran)


*el vilo o valdo torres o el violento valiente del dibujo.-

premonición

hace tanto que preparo y espero el momento exacto. Lo ví mil veces, hice mis cálculos y lo soñe unas cuantas veces más.-

Hoy no sé si ha llegado.-

He olvidado por que he preparado y esperado el momento exacto.-



Un anónimo momento.-

Creation = ?

«Adán y Eva, después del desayuno, se pusieron el chándal, cogieron las bicicletas y salieron a pasear. A medida que avanzaban se iban creando los caminos, el paisaje, los ríos azules, los valles, los bosques, los animales. Por la tarde crearon también la música de jazz y el güisqui y así hasta la mañana siguiente que fue lunes y ya intervino Dios.»

Manuel Vincent.-

El caos o Paul davies

“Si el universo ha llegado a existir por accidente, las probabilidades de que haya un orden apreciable son sumamente pequeñas. Como, claramente, ese no fue el caso, parece difícil evitar la conclusión de que el actual estado del universo ha sido ‘escogido’ o seleccionado entre un enorme número de posibles estados, todos ellos desordenados a excepción de una parte infinitesimal. Y si tal estado inicial, del todo improbable, fue seleccionado, seguramente tuvo que haber un seleccionador o diseñador que lo ‘escogiera’.” P.Davies

No hay duda que la teoría del caos soluciona al final cualquier controversia, es más, a partir de ahora, la culpa la tendría el caos, no Eva.-

El seleccionador, según Davies, tuvo que haberse válido, tanto del caos, para luego establecer un órden, o vice versa, y en tanto no comprendamos que si hay un órden, también existe un caos, una especie simbiótica interestelar que en cierta manera podríamos establecer entonces como - Darwin - que desendemos antes que del primate, de una partícula/bingbang/etc o mejor: "de innumerables detalles de las leyes físicas y de algunos valores concretos, aparentemente casuales, que la naturaleza ha escogido para las masas de diversas partículas, la intensidad de las fuerzas, etc"* así por lo menos se inició - accidente o no - el universo hace quién sabe cuantos millones de años, del cual, luego, nosotros nos hicimos parte.- (sin discutir a la naturaleza, ya que ella, es sin duda la máxima conspiradora de la hermosura propiamente dicha)

No es intención razonar sobre el inicio o no, mediente un debate físico/religoso, de la vida, de la historia de la vida, del cosmos, sus amantes y etc; si no en cambio, entender el antagonismo y protagonismo del órden vs el caos: El amor/desamor, la felicidad/tristeza del asunto, el Olimpia - Cerro en todo el espacio exterior.-


“Mientras más examino el universo y estudio los detalles de su arquitectura, más prueba hallo de que de alguna manera el universo sabía que veníamos” había dicho Dyson; yo estoy de acuerdo.

La solución del caos (?) no estoy seguro haya sido el órden.-

Si nos retrotraemos, y asumimos que "nació" todo en una explosión, (el diseñador/detonador) de esta historia, tenía un conocimiento fijo del efecto de este acto o no?

No es fácil terminar antes de empezar, es más, es ilógico, no improbable, por lo que los fuegos artificales cósmicos son simplemente: el destello natural de la grandeza de lo codificado e intrigante del pasado/futuro de todo.-

Si la creación del universo, hubiese tenido una banda sonora, serían responsable los Pistols de tal deleite musical/creacional.-

Por más que estas líneas no contribuyan más que hundirnos en encuentros y desencuentros mentales o manifestaciones irracionales y fanáticas, el universo es un encuentro permante de velocidades opuestas.-

y seguiremos debatiendo...

Desde el caos/órden, encontrando o no nuestra dirección.-

*P.Davies

vida/pasado/presente

El pasado desconocido para algunos. Para otros, el pasado viene descodificado.-
Una sucesión usual de hechos nos lleva muchas veces a la evocación por evocación de un pasado mejor.- Todos sabemos, que el frío, o el calor, un aroma, canción, imagen, sensación puede retrotraer al menos un instante todo nuestro ser al pasado.- El pasado es un lugar del cual otros no quieren volver o jamás pretendieron salir.-
El pasado, podría ser simplemente un resultado lógico de cuestiones, que una vez que ocurren son solubles en el entendimiento: Si ocurre el hecho A, suponemos que fue por no haber tomado determinadas cuestiones.
Es así, que mucha gente no entiende al pasado. Yo en cambio, busco disfrutarlo, aún cuando en gran parte el pasado haya sido terrible.-
No es una situación donde podamos descarrilarnos de alegría, pero entender al pasado hace un inmejorable presente – repito – aún cuando el pasado haya sido terrible o incluso, cuando el pasado haya sido un sueño.-

La vida en vida es muy corta.-

el hombre de mimbre

No pude dejar de mirar, el salto, al ave, al centro directo y al gol.
Hombre de mimbre, saltarín rojo de los sueños.
Golazo!

Nada más expresivo que el estereotipo del gol. Gol, se me hincha el pecho, suenan introducciones largas que van en aumento, suben los decibeles, guitarras, tambores, bajos y teclados en dos notas que van llenando el espíritu y todos sus vacíos. El saltarín que en mi niñez miraba en una sola foto, volvió a la tierra que lo vio nacer.-

La fotografía tatuada a mi infancia y las disertaciones del abuelo que te conoció.-

No puedo dejar de mirar, ni de soñar. Cuando no hay palabras es cuando realmente las cosas se pueden explicar. Soy como un ave joven que apenas aprende a cantar, descubre el vuelo, como ud, hombre de mimbre, que mirando la pelota al aire destruía su propia textura con la perfección del "centro foward", volando, saltando infinito. No puedo explicar, ud donde esté lo sabe, con esa intuición característica del enamorado y la amante peregrina.

Un siglo ha cambiado, pero no se me ponga triste hombre de mimbre, ud es pura alegoría al tiempo pasado que fue mejor, alegoría, y fantasía en cantos y prosas benditas. Si yo pudiese, hoy lo estaría viendo correr con la elegancia del devoto perseguidor de ilusiones.-

Saltarín, ni su voz he escuchado y sin embargo tengo una canción que acomoda mi corazón.-

El hombre suspendido al aire, etéreo y sublime, y sus hijos que son goles; para ud, mi pequeño homenaje, 25 febrero 2010, bienvenido de vuelta, en esta tierra descansan sus restos y crece nuestra admiración.-

El golpe de Estado en las Estrellas

En las estrellas existen golpes de estado.-

Hoy es el aniversario del último (¿?) Golpe de Estado en esta república.

El Paraguay es sin duda interesante. Una tierra sanadora, salvadora, de tierra roja y pedazos de un cosmos que ha dejado de existir.

Lo del Golpe es ambiguo. No me pone ni triste ni contento, es más, sólo me alegro por esta cuestión de la democracia, los derechos humanos y porque una dictadura esencialmente nunca es buena… "febrero del ´89" evoca dentro de mis recuerdos primeros, cuestiones bien dispares.

El vació que se rompe cuando uno empieza a ejercitar la memoria es siempre interesante, necesario.

En esa fecha, en el Club Sportivo Iteño (o Olimpia de ITA), si mal no recuerdo, cantaba el famoso artista romántico LUIS MIGUEL, ambigüedad pura. A unos cuantos kilómetros se disparaban con tanques, fusiles mientras se coreaban boleros.

Ese día, fue uno de los días más felices cinematográficamente hablando, que hasta hoy, creo, en mi vida, no tiene igual. 2 de febrero 1989. Tenía nueve años de edad, y mi madre habría alquilado el video de “Star Wars”.
Un niño, lleno de imaginación volátil, se hacía parte de la muy famosa trilogía en ese entonces. Esa unión de mis ojos y la película fue como un color que amalgama la confianza y la esperanza, o el horizonte del mar que se confunde con el cielo abierto del reino de la niñez con la ficción de pura fantasia reticular.-

El sol en ese entonces me parecía mentira, Han Solo no.-

La ficción es un juego, que en algunos enciende un fuego envenenado en el cerebro. Yo hasta lo profundo fui intoxicado, el amor – golpe de estado mediante- surgía en mi tímido ser. La princesa Leia, fue para mí (y para muchos) un amor en esencia, y a la vez una prisión de la que hoy quedan sólo cenizas hermosas que cada vez que de alguna manera “play” es pulsado en mi interior, giran en círculos los recuerdos de la heroína, y sus cabellos.-

Aquella madrugada específicamente, entre medio del caos de mi almohada, ventilador y sábanas dormitaba tratando de que de alguna manera llegase el “Halcón Milenario” y me sedujese a ser parte de la tripulación: Skywalker, Solo, yo y cia… lucharíamos contra el Imperio y el terrorífico Darth Vader.-

Luke, sería algo así como mi mejor amigo.-

No era común que un niño no sea fanático de esta zaga, lo que no entendía era que si era una película o si de verdad era verdad.-

Mientras debatía cual sería mi función interestelar a bordo de la nave, y cómo sería yo parte de esta aventura, soñaba dentro del sueño, ser un JEDI.- Sí UD no conoce de esta historia, no conoce de la vida en si misma.

“Star Wars” debutaba en mi cerebro el mismo día que Stroessner, dictador de 34 años en Paraguay, era seguido por generales y sub – alternos para poder llevarlo al exilio y volver un mito a la dictadura.-

Mi abuelo, había sido exiliado, justamente por el gobierno del dictador muchos años antes inclusive que yo dé mis primeras palabras, murió antes del estreno mundial de la serie Star Wars, por lo que él, a quién no conocí, en el lugar que le haya tocado ese día, también estuvo muy feliz; desde su ficción a la realidad.

Aquella agitada noche, recuerdo el calor, el color del cielo nocturno que por horas lo controlé desde mi ventana. Esperaba únicamente la aparición de la nave, y con temor y timidez pensaba si me hablarían en español o en inglés y ¿cómo diría a mis padres que ya no viviría con ellos? y que tendría una misión a muchos años "Luz" de Asunción del Paraguay.

Luego de mi fascinación con el espacio exterior, tomé una taza de leche, y casi derrotado caí Knock out a mi almohada. Dormí, esperando, esperanzado y temeroso.-

A las pocas horas de dormir, sentí el golpe, que como un gancho de box, mi madre, presurosa me levantaba, el humo del cigarrillo de alguna habitación contigua ingresaba lentamente, la radio en amplitud modulada, hablaba de cuestiones extrañas a mi conocimiento. Algo malo sin duda estaba ocurriendo, algo malo que se acentuaba con unos sonidos estremecedores: ¿El imperio estaba invadiendo la tierra? ¿Sus soldados blancos con sus mezquinas e iguales caras venían a nuestro planeta? O peor, ¿vendrían por mí!?.

Estaba aterrado, acurrucado y mi padre, el ser más poderoso que no sea JEDI que hasta ese día conocí, estaba nervioso intentando conocer un desenlace y no tenía ningún “sable láser” para protegernos, lo cual era en pocas palabras "jodido".-

Con el correr del tiempo en esa noche cálida de verano, las bombas y metrallas sonaban a veces cerca otras lejanas y se veían aviones en el cielo volando con una velocidad no conocida por mis ojos.- El terror de la incertidumbre se instaló por unas horas, y lo que parecían truenos eran bombas que sólo a cuadras de mi tranquila casa parecían manifestar su ira. Algo tenía que hacer, alguien tendría que venir, no podía quedar sólo abrazado a mi madre escuchando comentarios que no entendía.- El VHS tenía todavía en su interior la cinta de “Star Wars”, tuve la tentación de intentar comunicarme vía ese aparato, mi madre me soltó de pronto, y al escuchar la palabra "Golpe de Estado" de fondo, muy de fondo, mi padre subía el volumen, mi madre se ponía de pie, se miraban con preocupación y yo estaba seguro, que los del imperio empezaron a perder fuerza, que la Rebelión interplanetaria tenía el control de la situación y que las naves que abrían sus alas con los robots como co pilotos estaban por llegar. Habíamos ganado una batalla pensé.

Recuerdo unas palabras…: ”Hemos salidos de nuestros cuarteles… para defensa y gloria…”

Años después supe que no fue Luke, quién había hablado esa noche, del golpe de estado en las Estrellas, pero si recuerdo, que al volver a dormir, en mi vigilia vencida, y casi como un sueño escuché la voz firme de Yoda:

---Que la fuerza esté contigo.---

20 - 10

Un año redondo.-
Hay especulaciones en el cosmos… sobre todo después de fin de año. La tierra, 3er planeta en orden desde el sol, termina nuevamente una elipsis entera. Cuatro estaciones, todas ellas con sus respectivos problemas sicológicos y delirios de grandeza.-
El comienzo del año 10, será redondo. ¿No?
La precisa entre comenzar o terminar no es el mismo cálculo y resultado entre la alegría de viajar o volver. Para todos, ese pequeño cosquilleo, para algunos pocos un éxtasis, de ir, volver, comenzar o terminar es singular.-
No soy partidario de la tragedia de los finales, ni que los anuncios de estos sean realmente malos. En esencia terminar algo, concluir, morir, y muchas otros finales (abiertos inclusive) son sólo estereotipos de quizás, lo más lógico que hay en la vida.- No veo la catástrofe, sería como la suerte… lo que para algunos es suerte… para otros coincidencia, para los más escépticos, la suerte es mala suerte. Para mí el fin: es “por suerte”, un hecho inevitablemente relativo. Así mismo, como la suerte en su más concisa definición.-

Termina el año, las familias, los solitarios, los felices y los amargados se unen o separan con el objeto de analizar en una copa lo que nos dejó el año antiguo. Mi viejo dijo: “ojalá este sea un año redondo”. El año redondo, divisible por cinco, múltiplo de dos, utilizado como sacro número en el fútbol y perjudicial en un envido, es sin lugar a retórica, un año que puede ser ideal.-
Es interesante destinar un puñado de ideas e ir directo a una planificación mental de lo que será un año redondo en base a propuestas y divagues mentales tenues:
1) Menos TV, más literatura
2) Menos grasas saturadas, más aceite de oliva
3) Mayor concentración en las estrellas, menos stress laboral
4) Más comunicación en tiempo real =?
5) Más visitas a mi abuelo y un poco más de ajedrez.-
6) Mas cultivos de plantas, más acordes en las guitarras
7) Más de Artaud en las venas, no tanto en las miradas.-

Algunas consideraciones para el año redondo que me surgieron al instante. Otras no las puedo hacer públicas y alguna me olvidé al despertar el día 1 del año redondo, 20 – 10. Saquen sus propias conjeturas.-

¿Qué pena ser un año?

Sólo 365 días y 6 horas para existir. Después vivís en un almanaque; ahora bien, en solo 365 días y seis horas, el tipo, el año, nos tiene bien ocupados, atentos, desatentos, y genera innumerables cuestiones buenas, malas y no tanto en todos nosotros los habitantes de este planeta. 365 días y cambia el mundo. A nosotros, nos toman mucho más que esos días para por lo menos leer un almanaque.

Toda expresión vulgar se reduce a explicar la inutilidad nuestra de un año en:

31 diciembre, 11:59 pm: “Que tengas un feliz año” y un choque calculado de copas.-

Hagamos de este año un año redondo… y que las copas el próximo 31 brinden ellas solas por un deseo mejor.-

El comienzo será un final, no lo duden. Pero como dije, esto es irremediablemente relativo.-

Salud!