De cada flor, la cenicienta que a las 12 cambiará de color, salida de algún tango.
Su relojes de muñeca.
Sus muñecas buscando relojes.
El tiempo en sí mismo, diciendo a todos no.
Ahora:
La vida un salón decorado, un palco para los que miran y los de abajo con su convencida milonga privada.
Sin cortes de la luz del sol, la libertad seguirá bailando, tomados de la mano, mintiéndonos todos juntos, seguimos pasando.
Lo difícil es hacerlo lindo, bello y sublime. Escuchamos cada uno una música que como esta escrita se delata, creemos, para uno solo.
Un puñal nos matará a la sombra, bajo el concierto de estrellas y de la luna. La oscuridad de ella (la luna) es la venganza de las penas, almas blancas sin sentir los labios fríos de los cielos de nuestros octubres crespos.-
Mi madre es la madre de la ausencia del hombre andando sobre la crin, cabalgando sólo en la desatada bruma de invierno y al torso en el verano contagioso y callejero.
Nos ha gustado tanto el canto que los aplausos los sentimos propios, el agua templada en los ríos caudalosos y esa cadencia cortante de la zamba y la carga de la cicatriz del pasado sembrado en un estado de éxtasis mientras perdemos el susurro que pasa cada tanto, solo cada tanto hasta que deja de resistir, lo nuestro se hace un milagro o se deshace.-
Sin sentirnos nos pasamos.
El camino que en armonía va marcando el coraje del lamento, como lanzas antiguas en nuestros ojos conjurados donde se siente la cobija de la pena y del llanto llano del fin, las flores pierden su faz, su eternidad, todo en su espacio caduco que nos va olvidando.
Decime por Dios! - ¿quién soy?, ¿que somos que no comprendemos ningún brillo?.
Una guitarra y un amor, hacen mi noche, hacen mi vida que se termina con el comienzo de faena nueva.
Me cierro la puerta. Termina el compas.
No me falta lugar donde perderme, descripción en la comunicación de los seres despiertos, un nuevo día, lavados, sin canto, esperando que sus vidas vayan aclarando, que de trenzas sospechosas esas amarras se transformen en aves, en luces sobresalientes, en sentimientos idolatrados... que hagan arder la pasión, que los latidos se vayan sintiendo desde la sien hasta el lejano vientre fecundo.
Tengo la duda de sangrar muriendo al perderte. Morder toda tu mujer, te quiero mientras vayas viniendo.
De mi no quedará nada.
De uno, uno sin sinónimos.
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