Cuando termine el mundo el tiempo seguirá existiendo.

Cuando termine el mundo el tiempo seguirá existiendo.


Un corazón para el vagabundo, una razón más para someter su canción al olvido (dijo tan suavemente mientras se ocultaba en los paisajes. Granada)

- Que ciudad !
- Esperaba que la aprecies, techos de cerámica, paredes con revoque a la cal, ladrillos, pisos frescos y guitarras por todos lados.
- Es como la madre de mi cuidad.
- La madre de la madre.-

.....

En la cumbre de la cuidad mía se oculta mi deseo. Vos, que eres uno de ellos, mas fragantes sin sonrojarme me arrodillo, me sumerjo y lucho contra no caer en la tentación de tanta paz, de tanto misterio.
Estas tan llena de canciones que casi no puedo oír al tiempo, solo el tiempo que va pasando el mismo que nos va dejando.

La insignificancia de nuestra existencia es la serenata de un acorde, ya la conjunción de ellos, los acordes, hacen a las melodías en toda vida, en toda circunstancia.
Que verano hemos pasado, así mismo, que verano se ha ido.

....

- He intentado entender la tristeza de la guitarra española, hasta he llorado tanto y sin darme cuenta al escucharla, tanto que no puedo descifrar la tristeza ni su melancólica sensibilidad.
- Como las calles vacías
- Como tus ojos negros
- No sigas...

....

He sido vencido, muchas veces, pero nunca me han derrotado, aún así, me reparo en varios abrazos, en algunas bocas que cantan canciones y otras gitanas más que como vos nunca me se han ido sin haber dejado en mi la sutileza del encuentro.

Nos hemos encontrado en esta ciudad igual, en la cuidad que no he conocido en estos recuerdos, sólo tengo tus ojos, mirando los míos.

Hay una canción más, en una ciudad como la hija, de árboles verdes y techos viejos, con seres caminando buscando sobrevivir al tiempo, que seguirá existiendo aún después de todo esto.-


JC

Podemos adentrarnos a la más pura angustia.
¿Podrías verme, entenderme?
nos liberamos, esa es lucha, el día a día, entender que la libertad no tiene comparación, no hay con que poder pararla.

Liberarnos es la luz y la oscuridad, el pasear por las calles sin ser observado.

Saborear el agua de la lluvia, el fulgor del rumor de los arroyos robando el tiempo a las hojas que van cayendo con sus espirales.

Sacar la presión del pecho para dejar sólo espacio para el aire que respiraremos hasta el último esfuerzo por entender que esta vida no tiene sentido estando atado al amalgama, a la estructura. ¿Podrías verme?

Siento los aplausos del mundo a la hipocresía de la creación, al sin sabor del día a día creado en los versos, en las leyes, en el hombre que acecha al hombre, por que no nos damos cuenta, que todos somos esclavos, que eso es lo que perdura en la evolución, en la decadencia, el umbral de lo real, en la carne y en el canto organizado de las corporaciones humanas que no sienten lástima sino a la vulgaridad. No somos lo que entendemos ni podríamos serlo si seguimos atados, estructurados en versículos, en vestimentas y comportamientos sociables al entendimiento mayoritario de los que producen. Somos como hégira sin rumbo y pretendemos perpetuar esta idea, en el heroísmo cotidiano de la crianza en los cánones, en los dogmas.

La imaginación el nuevo opio de los soldados de la vida.-

Descifremos en un sólo verso; el todo y la nada
la angustia de los lunes al amor de quemarnos en el sol del sábado por la tarde.
dejar lo que pesa, por la levedad de la inconsistencia, lo efímero de la búsqueda encontrada,
descifremos la facilidad de encontrar.-

Si todos andamos buscando, nos pasaremos la vida perdidos, encontraremos la noche y no la suerte de ver las mañanas.

Me afectan los sentidos, cuando en los pasillos se cruzan las miradas que nunca van a conjugar. Solo mirar no nos hace parte del paseo.

El rol del bien, el mal grito del aullido del mal.

Ya no somos los mismos.

Siguen existiendo los malgastadores de tinta, los que irrumpen las puertas del silencio con el ruido de no decir nada; por que no hay paz más hermosa que el silencio, ni una armonía tan aterradora como la nada. No saquemos el sonido si estamos afinando al tiempo. No.

No somos los mismos, aunque pretendemos que el espejo es una ilusión de un pasado inconcluso. ¿El egoismo del ego?

Sos el alma de tu propia alma, y eso es lo que no se debe olvidar.-

ELLA y EL en cualquier diciembre

Había transitado en las teorías de las exégesis extremas de interpretación del destino. Habría hasta trabajado con tratadistas del devenir. A EL, estas historias, por EL mismo de protagonista, le alteraban el estilo narrativo de su propia vida y eso a cualquiera preocupa.-

EL, amante del cálculo de los pasos, sabía, por la simple lectura de unas conversaciones hermosas, que ella gustaba de las melodías del bandoneón. Cosa rara, Paraguay, Asunción y los años 2000s. La cuyuntura, cual agua que baja sus temperaturas rompe la más sólida roca. Ella estaba ahí, sin estar con él, eso afectaba su caos de manera excelsa.

Del tango de Canaro, hasta el más melodioso de los hijos de Piazzola, él se conocía el Tango. Paraguayo con un abuelo argentino y del lado materno, abuela brasileña, la sinestesia es pura costumbre en la sangre. El candombe y la polca, emérito lector, hacen un mismo tiempo, de ellos nace la guarania hermana de la zamba de la esperanza.

Los azahares del verano, noviembre y diciembre: meses que se mueven siempre sinuosos al respeto y adictos a los excesos. Ellos dos, ambos y uno al otro, de los aromas de la bahía cruzaban alguna mirada que no era nunca un síntoma, si no más bien un anagrama de palabras muy difícil de empezar a descifrarlas. La música cada vez menos música en el sistema, tenía un estandarte en algunos bares, esos bares que hacen que las copas sean más ricas, donde los amigos son con más abrazos y muchos llantos más se convierten en hermanos de la improvisación. Esos lugares donde la telúrica cadencia de nuestro planeta, no envidia a nadie semejante en toda la infinidad.

El contacto verbal es clave en las relaciones: Es, digamos, el comienzo de un discurso, que luego se convertiría en el capítulo 1 de toda una vida, que larga o corta, definitivamente terminaría. El sabía que terminaría escribiendo, y ella, probablemente esté cansada de alguna vez haberlo leído. Es importante descubrir que el tiempo se acaba muchachos, pero más importante es entender que hay que disfrutarlo, hay que discutirlo, hay que romperlo.

Pancho Canaro, uruguayo de nacimiento, dirigió orquestas, a músicos y trovadores que hoy no pueden ser comparados. Sus músicas, arreglos y composiciones pueden desgarrar el ácido del rostro de todo ser. Pancho, querido Pancho Canaro!, fue motivo de conversaciones entre ellos, sin muchas palabras pero con insinuaciones placenteras. Hay un sólo gusto al hablar del gran Canaro, un sólo adjetivo, quizás dos, y ellos, genialmente conectados, lo sabían.

Están esas cosas que uno en verdad no puede explicar. Son pocas. Una es el encuentro, otra es sin duda, la conexión de dos almas.

La década con más decadencia es la que estaban leyendo en sus vidas: Relaciones por internet, infidelidades digitales, asesinatos ideológicos por espacios publicitarios. Sí, el mundo, el orbe, la civilización, había concluido. ¿Cómo explicar?.

El, ni muy obsecuente ni muy serio, gran hombre de apertura liberal sin ser tendencioso, de risa amplia y de cabellos oscuros. Ella, la mujer indescifrable, indecible, diáfana y profana, con la ternura de la flor en Olimpo

El estúpido latir de los conventillos, de las catástrofes anunciadas en la agonía social, el vino rancio, cortado de los amores coloquiales. Eso, y la anunciada derrota de las horas atrás de la nada.

El comenzó a callar sus melodías, la relación epistolar en estos momentos de la evolución del hombre, sólo genera confusión y algún que otro hijo no deseado. Pero, sepa usted, que el equinoccio sólo se produce con la conjunción perfecta de los astros, y eso, señores, no pasa por simple casualidad.

Ella y El, tendremos que entender, cada uno cantando su melodía mentales fue por las calles. ¿Por qué?, y eso que nos quedó claro a todos que: es un soplo la vida...

La canción de la vida, siempre tendrá una coda, cada uno tendrá su solo, su momento.

La de ellos fue Tango.-

Ahí

En el borde del océano y la niebla, donde la indiferencia humana sólo es el contraste, entre ángeles ocultos en paradigmas o diamantes casi místicos de la historia, de todos los ayeres, de todos esos amaneceres blancos y negros que el mundo nos dio

En el aire interrumpido de las miradas fantasmas a la luna de verano, donde duermen niños y corren los relámpagos del viento, ahí donde el azul de la tristeza es la belleza inconmesurable de los pueblos unidos por los ríos, por los remansos vacíos y por lo colores del destiempo.

Por ahí, donde el hombre creó un tiempo, donde deshizo el follaje que surcaba infinito y toda esa paz que solo encontramos en una mirada.

Espero entender que no tengo nada.

El sol ruin que se escapa cual arena de mis manos secas, de las esquinas sin encuentro en el tácito sentimiento encontrado: Dos almas para dos seres, herramientas únicas del destino.

Somos los corderos y los leones, amantes de los imposibles. Caemos y nos sostenemos en el sin fin.

¿Cómo no nos enseñan la nada?

Ahí, ese lugar inconcluso, el pasillo inédito de la razón tan tangible que supura sus gustos, realza la vida en los sabores que sólo pueden ser perdidos por el que no palpa su esencia, su pulpa y no se rinde a uno el tributo de estar sin tiempo.

Ahí, sólo ahí, en el aire del camino de esta lluvia, donde me desmorono en la esperanza de encontrarte nuevamente, aunque sé que todo es parte de un último suspiro.

Ir al Sur.

se necesita del caos de uno mismo para dar nacimiento a una estrella danzante ÷


Pudieron ser mas alegres, o sea, de poder es factible casi todo.-

De sombras que ya no están, se va forjando el hombre, el hombre que va necesitando mas a medida que las cosas son menos importantes.-

Una luz, debajo de otra vida sentimental, un comienzo nuevo que se va manifestando, cual sinfonía, como fin del propio dolor.-

No hay emoción mejor que la apertura del telón.

Habían contradicciones que lograron conquistarlos: Eran como esos seres criminales incluso al mirarlos al espejo. Estaban quemados de tanto estallar, la vida no vale nada si uno no patea el tablero.

Si bien, donde estaban - como parte existencial - no lo sabían. La sensualidad de los días, la filosofía ruin del odio, luego del amor, un paso más y del sin sabor, todo lo imperfecto, el sueño, el anhelo, el quizás que nunca llegará... pero vivimos todos día a día por ello.-

El golpe de la realidad se parte con la ilusión, y la ilusión cae desecha con las realidades.

Buen Dia, o tardes ... dijo Pablo a los dos amigos en forma lírica

Juan, Pablo y ella, un café del centro de la ciudad frío.

Caminaban juntos, ella de puntas de pies, casi sigilosamente esquivando los charcos que dejaba la lluvia del Olimpo, esa que se esconde en otoño para salirse a pleno en invierno.

Ella amaba a las rosas y el aroma de silvestres flores, Juan estudiaba historia, Pablo sólo creía en el día a día y hacía lo que podía con tal de no hacer nada igual.

Escondieron su vida en el ir y venir y pensando. Pablo sólo vivía para recuperarse de amores y resacas. Juan solo quería sus libros y la cerveza ocasional, ella no sólo era hermosa, si no su belleza era tan sutil que pasaba desapercibida a los ojos genéricos.-

El collage de graffitis en la ciudad del Paraná la enemistaba con el mundo, solía quedarse horas mirando cada vez que podía escapar del tiempo y sobre todo cuando no podía. Su mirada de actriz, su extraño pulsar y corazón, nada era complicado para ella, como en realidad debería serlo todo, sobre todo la libertad.-

Su vida era gratitud, un cuento de barrio, sin lobos, ni malvados que hayan podido siquiera ser sus antagonistas. Ella, siempre fue ella y eso hizo que todo valga la pena.

Juan solía viajar, siempre amó hacerlo a la manera Sudamericana por sobre todo. Una habitación compartida en algún hostal, una mochila y algún compañero impreso. Pablo amaba el piano pero había vendido el único que tuvo, herencia de algún patriarca familiar de antaño. Siempre para él fue todo demasiado tarde, pero también consideraba a la escena como un circo. Querían como jóvenes cambiar el mundo, empezando como se debe, por cada uno.

El mundo logró cambiar sólo por la violencia, que siempre llega.

"La idoneidad del poeta es discutible siempre, hasta que sus versos conmuevan", decía Juan, Ella consideraba a esa frase como un lema de vida, para todo, como el juego en la vida, donde terminan y comienzan de nuevo los enredos.

Ella permitió salir de su ser a toda señal triste, que no es fácil lograrlo.

El martes 17 de octubre fueron los tres. Colectivo removido, un viaje a Pilar, Paraguay, cerca del encuentro de los ríos enemigos. El viaje es salir, es vivir, es corazón de la razón: El alma para los creyentes de las escrituras.

En Pilar, del sur cada uno encontró su paz, en la ciudad alguna vez combativa, miraron sus ojos, sentados exhaustos en la plaza cercana al río. Salían chicos de algún colegio, el cielo azul, con la luna asomada, esos días que comprenden hasta a los que lloran por nada.

El encuentro de miradas en medio de la paz a cada uno dejó una razón, el humo de algún tipo de tabaco confundía la alegría del país con las de ellos. Nada estaba de más-

El viaje duró esa mirada y para siempre, el rato o espacio interminable de un comienzo. Ella riendo pudo al fin besar a Juan, Juan pudo al fin olvidar por nunca besó a ella, Pablo recordó mirando al río, los juncos y las praderas que el mundo que uno crea es, en definitiva el único mundo real.


÷Nietzche

Vulgar detalle filosófico en un día de lluvia.-

Me puedo levantar de nuevo en el ´79, volver a aquel febrero y sentir que el tiempo que va pasar va a ser como ese solo de Louis Armstrong de “La vie en rose”.- Cálido, hermoso, simpático y con las cadencias lógicas y los silencios justos.

Creo poder hacerlo, aunque no sabemos bien cómo.-

Empiezo por escuchar el solo y lo repito mentalmente, escucho la voz de todo lo que pasó, de todo lo que lloró riendo, de todo lo que riendo se fue llorando. La vida como una rosa que va naciendo con espinas débiles y formaciones alegres.-
El aroma a la niñez es evocativo al máximo, el verano, la lluvia, el pasto cortado, el asado, el olor a menta en el agua, la caña de azúcar, son los mejores indicadores del nivel de regocijo.-

Esperamos durante el paso del tiempo para que algo/alguien en el tiempo nos ayude a entender qué significado tiene el paso del tiempo.

Si pudiéramos entender no tendría sentido y es eso lo que deberíamos entender el sin sentido
Llueve, en la primavera que toma mis manos, me levanta todos los días para que siga el camino ayudándome.- Se mojan mis ojos, mi piel, mis manos y brazos en la lluvia, pienso en el paso del tiempo, cuando lloraba para hacer y no hacer las cosas, cuando mi madre sólo con su mirada entendía que la felicidad dependía de ese entendimiento.-

Sigo tarareando la música, mirando las rosas de un vecino desde la entrada del balcón, aislado del mundo que está esperando mi entrada, para ser uno más de los millones que deambulan obsecuentes buscando lo que han mandado a buscar: su necesidad, la mía, materializada en productos producidos por otros hombres que intentan ubicarlos.-

Mis espinas más sólidas, se amainan con el rubor femenino, como todos, la debilidad es esta oculta en los intangibles.-
Tendré que dar un paso más, salir a luchar al día lluvioso, a buscar un pan de la manera justa que han enseñado durante el tiempo que transcurrió en mis padres y hoy los ubica dependientes al proceso, que ruegan sea lento, entender el olvido como un lugar sórdido y seguir, al final, es eso.-

Salgo a caminar mientras llueve, imagino mientras el tráfico y las bocinas conmueven la impaciencia de los forajidos, imagino que vuelvo a febrero del 79, me río de los gestos, creo en el mundo, en el amor, en la vida.

Théléme.

Gracia, honor, loas, delicia,
Aquí se encuentran día y noche.
Sanos cuerpos presentados
Con una buena mente,
Persiguen aquí con entereza
Gracia, honor, loas, delicias.


Romanos 12:2
"Y no os acomodéis al mundo presente, antes bien transformaos mediante la renovación de vuestra mente, de forma que podáis distinguir cuál es la voluntad..."


"fay çe que vouldras".-

Hoy hemos nacido eternamente
En el sur el nacimiento es eterno aunque no se precise.
En nuestra esquina, llanura ecuánime de historias y de ríos, en el punto del corazón púrpura de vástagos que sucumbieron añorando.

los hijos de nuestro tiempo que se fueron con la nostalgia de ir con las estrellas; utopía de lo irreal y de las cenizas que dispersa el viento al mirar atrás.

El recuerdo que repite el porvenir en nuestros humanos y en nuestras propias carnes que se equivocan.

El sol que siempre sale. Sostenido en la felicidad de la monogamia del Dios inmaterial.

El sol que nace siempre de nuevo en su misma carga milenaria. Su misma huella pisada por el mismo paso.

Estamos grillados a la eternidad.

Ser libres y guerreros de la libertad de las fronteras

del mar caribe.

Tu crin dorada en el mar turquesa
mujer del Cairo, heredera del fuego
tu desnudez nadando en el verano,
que se ha desatado.
cobardes aquellos que se han quejado del frío, por que el hizo amarnos.

A tu belleza que la he subestimado.
Como muchos he caído y me han maltrado en el suelo
Me levantado aún sin poder hacerlo

Tu crin dorada en el mar turquesa mujer hija del Cairo, heredera del fuego
tu desnudez nadando, es el agua, es la bruma, la arena y la idea.

El gran Astro y las sombras frescas paran con tu aroma en esas brisas
no hay un sólo ángulo público invicto en mi mente pervertida por tu cadencia
Te miro caminar, ir, venir, sudar y volver hacerlo, la arena en perfectos granos
se desgrana en tus muslos: Ahí donde empiezo a besar la sal, ahí es donde termino para volver a hacerlo.

Mujer del fuego del Cairo.
sueño del mar en el caribe del oleo purificado
de la sed de paz de mi mismo.-